Andarilhos Alcoólatras

Não Faltou Amor

2011-12-24T19:44:00.000-08:00

Feliz natal! Feliz natal!
Cantem, soprem e amem aqueles que precisam mais!
Em anos melhores, mais ricos, daria aos meus filhos uma árvore maior que a casa, mas hoje, basta ter um arvoredo pra satisfazer as crianças. Bolas coloridas, cor de vinho, douradas, que preenchem os sonhos mais belos do ano. No meu dezembro, as coisas tem que ser bonitas, pra compensar as tristezas dos outros onze meses.

Ouço a cantoria, os trompetes e flautas que tocam a noite feliz. Não tem neve no meu país tropical, mas tem calor humano, calor daqueles que transbordam. Me deram um vinho, uma garrafa de vinho, do vinho mais doce, de um vinho que eu não poderei beber até o fim, pra poder saborear em dias vindouros.

Não vão me vestir de papai noel, mas eu sei, os presentes embrulhados, dentro do meu armário, vão dar as provas da existência do bom velhinho, e as crianças vão urrar de felicidade, e eu as amarei ainda mais.

Deus que se apiede daqueles que esquecem seu amor, eu temo e amo cada santo que minha mãe me apresentou e me ensinou a invocar em preces. E falando com eles eu vi que o futuro vai ser ainda melhor para meus filhos e para a minha mulher, e o que é bom começa agora, na noite do natal. A todos eu digo sempre:

Não faltou amor.

Não Sobrou Amor

2011-12-24T19:37:00.000-08:00

Feliz natal, feliz natal
é o que canta um velho barbudo, acompanhado apenas de um gato preto e uma caneca com centavos que balançam. Um instrumento musical pedante e peculiar.
Dentro das casas supõe-se que há sorrisos e abraços, e toda a paz que o tempo sugeriu nessa época... bombas caíram, mas ninguém se lembra delas. Ruas amareladas e incandescentes, belas até, camuflam a miséria do meu próprio ser.

Sapi de casa, saí mais bêbado que o normal, porque não suportei a ideia de ser uma peça qualquer num quebra cabeças incompleto. Sim, quando alguém nos abandona, nos sentimos como peças desse quebra cabeças que nunca mais ninguém vai querer montar, porque sempre vai estar faltando algo.
Sinto o cheiro dos perus assados e imagino sua textura, sua cor dourada e a forma pomposa com que as patroas o preparam.

Mas não sobrou amor na minha casa, não ganhei presente de natal e a árvore foi queimada num janeiro impiedoso da minha adolescência.
E diziam que o uisque combinava com essa época, mas eu tomo conhaque pra me aquecer de um frio que eu supunha inexistente.

Meu natal é o dos prisioneiros e dos enfermos. Não sobrou amor.

Mulheres Tristes

2011-12-18T20:51:00.001-08:00

Se elas não fossem tão tristes
eu as seguiria por todos os cantos
eu ouviria suas preces
eu daria conselhos
mas elas vão de preto, a maioria
vão chorando, vão em silêncio
vão falando que não querem ir
e seus véus tornam-se sombras
grandes demais pra caber num dia
escuras demais pra se ver à noite
se elas não fossem tão tristes
eu as seguiria
ouviria o que dizem quando dizem
eu faria algo
mas elas são tristes demais
e eu sou feito cansado
procurando tarde, a minha alegria

Viagem

2011-12-18T19:40:00.000-08:00

mais rápido que o rápido
com chuva no presente e um sol que permeia no futuro
tão perto que alcanço em cinco minutos
a velocidade de um pássaro, então estável no céu cinza e azul
entram luzes no poente, tenras nuvens com belezas indistintas
eu gasto minha voz, que ninguém ouve, perdida ao vento
admirado com o tamanho do céu, admirado com o cheiro de rua
o cheiro de estrada e terra e fumaça e capim
e as bordas da estrada se movem incoerentes
porque o vento é um e eu sou outro
e não há nesse ponto da estrada
deus que não seja um só, e eu que não seja meu deus

Introdução

2011-12-17T19:35:00.000-08:00

Eu cheguei contra o sol, que caminhava pra uma manhã mais clara. Trazia comigo cadernos de conversas com amigos e discursos de mendigos, de quando eu me sentava nas praças e ouvia os carros passando. Tive a impressão de que uma brisa mais forte me levaria pra longe outra vez, mas era tarde demais, porque eu já havia chegado. Não lembro os nomes nem os segundos que levei pra perceber que, embora tivesse caminhado por boa parte de São Paulo, eu não havia chegado a lugar algum, e agora, o filho pródigo retornava para o futuro de um apocalipse.

É isso mesmo, aquele velho clichê: o pior ainda estava por vir...

Eram dez, onze, ou duas, talvez, horas, quando cheguei a pisar no chão descascado dos restos da rodoviária. Onde eu ia não precisava carro, apenas passos lentos demais. Talvez boa parte dos velhos que eu cumprimentava aos sete tivessem ido para sempre sabe Deus pra onde. Me toquei que alguns moleques me olhavam, enquanto passavam com suas bicicletas, indo em direção à casa que, a partir da minha maioridade, a boca de fumo da cidade. Fodam-se as crianças.

Na minha velha rua, meu pai era um rei de um extremo, um primo distante, de outro, e os homens atarracados que nadavam em café torrado bamboleavam pelas portas das casas até uma lojinha de produtos rurais. A enorme casa de uma paixão de criança se erguia por trás. Ou seria de um velho parente morto a tempos? Eu nem sabia mais. Me perdi demais, sonhei demais, e nunca pretendia voltar.

A doença é um fator essencial na reunião de uma família. Um câncer, então, era o abraço apertado que os pais esperavam dar nos filhos desaparecidos. Meu pai esperava no alpendre, com seu hollywood preto, versão gold, sei lá. Carrancudo como sempre, coçava a sombrancelha, mudo, e só se levantou para me olhar quando meus tenis chutaram seus sapatos. Era a mesma coisa quando pequeno, e eu não sabia chamar a atenção.

O povo estava bem, ele dizia, e o cachorro havia morrido por causa da febre do carrapato. A mesma que matou os outros dois cachorros da minha adolescência. Ele parecia sozinho em casa. Por muito tempo teimou em não sair, até que eu o convenci a viajar. Agora, feitas umas cinco viagens com a minha mãe, meu pai amargava não ter tanta lembrança boa. Em muitas viagens tornava-se fúria pura, porque não podia fumar aqui ou lá. Ele envelhecia com a cidade agora, e ninguém podia fazer nada.

Sua mãe foi no mercado, não tem almoço. Era a minha avó falando: não tem comida moleque. Sentei na cozinha, tomei café e comi um pedaço de pão. O da padaria ao lado, continuava duro como sempre fora. Resolvi sair e encontrar a mãe no mercado, era bom que continuava o caminho até os tios, e já via todo mundo junto de uma vez.

Eu sempre fazia o caminho da casa do meu pai pra casa dos meus tios com a cabeça baixa. O ar que sufocava, e eu não gostava de dizer oi pra quem falava mal por trás de mim. Sempre falaram, até se esquecerem quem eu era. Seria a barba? Os meus óculos? Seria a aparência cansada que fui buscar na capital?

Meninas sorridentes compravam balas no mercado, a dona sempre falando da vida dos outros, e a mãe lá no fundo escolhendo carne. Fui abraçá-la e ela ficou muito satisfeita. Assim conversamos um pouco, enquanto o açougueiro relembrava a época das farras, as quais eu nunca estava presente, claro. Disse pra mãe que já chegava em casa, que ia ver o povo. Mais uns passos, e eu estava na casa dos tios. Sentia aquele cheiro de alho na panela, de todas as manhãs que passei lá, esse cheiro permaneceu, porque era de um tempero caseiro, mas o que importa isso?

Meu tio havia se escondido por trás de pilhas de livros que acumulou ao longo da vida. Agora, aposentado e com os filhos crescidos, desperdiçava as manhãs entre leituras filosóficas depressivas demais pra se contar num bar. A diabetes já havia lhe feito refém, e agora o café que ele tomava era amargo, como se sempre quisesse despertar de algo. Batemos papo, e ele contava que os meninos haviam mudado de cidade, um pra Cássia, casado e com uma grande prole, e o outro estava como que um ermitão na fazenda da família. decepção amorosa e poesia demais, dizia o tio. A tia estava ocupada demais pra bater papo, mas me cumprimentou. Logo se desentenderam os dois, brigas típicas do casamento, e eu resolvi voltar pra casa.

Cabelos dourados na sombra suave do portão, foi o que vi, mas não reconheci de início. Logo um homem forte, a sombra de meu outro tio, veio me saudar. Nunca nos falamos, eu pensei, mas ele era só sorrisos pra cima de mim, e a figura dos cabelos dourados nem sequer ergueu o olhar pra me encarar. O primo disse que tínhamos que botar a conversa em dia, era hora, era hora, ele dizia, e faz tempo que a gente não se vê, conhece a minha esposa?

Eu não sabia de porra nenhuma, que primo era aquele que nunca encostou em mim e agora dava tapas nas minhas costas? De repente a moça me olhou, olhos escuros demais para aqueles cabelos loiros. Logo eu estava na sua casa nova, de esquina, esperando sentado o almoço.

Meu Coração é a Estrada

2011-09-22T11:02:00.000-07:00

Não disfarça o que eu decidi sozinho
eu quero seguir meu caminho
agora não há o que eu possa fazer com nós dois

Você escolheu suas palavras
e escolheu muito bem
agora você já não deve mais nada a ninguém

Espero que entenda, não estou em você
o que eu vivi e não pude fazer
deixo lacrados meus passos aqui
quem sabe um dia eu volto a te ver sorrir

E não vou me deixar levar
mas hoje não queria ir embora
mas meu coração está la fora

Você diz que essa pressa não leva a nada
mas meu coração é a estrada

Entendo que você queira que eu esteja ao seu lado
mas eu sinto que algo estará errado
enquanto você não ver o que eu fiz
nem viver o que eu vi
você vai viver no seu canto a imaginar
como o mundo lá fora será

então não me deixa ficar
preciso ir pra ter um lugar pra voltar
então não me deixa ficar
preciso ir pra ter um lugar pra voltar

16 anos

2011-08-29T12:19:00.000-07:00

Você passa seis horas aqui sentado no escuro

vigia seus vizinhos de cima do muro

sempre quer entrar

e nunca sabe quando voltar

você gasta o seu grafite desenhando na escola

gasta sua mesada com chiclete e coca cola

não quer conversar

nunca viu o mar

você vê todos os filmes que ninguém entende

você sempre vai dormir sem escovar os dentes

não sei onde quer chegar

nunca quer se arrumar

já beijou umas garotas mas não viu graça

não gosta de balada e prefere ficar na praça

quer se rebelar

sem ter que lutar

não sai de casa nem no calor nem no frio

come pouco mas quando come deixa o prato vazio

não vai em festa nem quer simpatizar

gosta de violão mas se pedem não quer tocar

Aonde você vai e o que quer dizer com tudo isso?

Não dá sinal de cansaço nem esboça um sorriso

será que está crescendo e não quer aceitar?

daqui pra frente podia melhorar...

Curto

2011-08-22T12:48:00.000-07:00

Bom, esse cara vivia sozinho num apartamento no centro, e em dias de chuva ele se sentava na sacada tomando café e contemplava seu pé de tomate, que fez brotar pequenos tomates que ele nem ia comer, mas que achava uma vitória da natureza.
Pois bem. O cara saía à noite com seus amigos estranhos e não encontrava muita alegria do lado de fora de casa. Nenhuma mulher o queria, mas ele achava compreensível, porque não se via atraente no espelho. Seu ultimo relacionamento fora uma decepção completa. Acredite, ele foi traído via internet, wireless, num café qualquer também no centro. Ela nem era bonita, mas se exibia em público pela webcam, e um colega do trabalho ligou pra ele avisando que viu uma garota mostrando os peitos tomando capuccino, e enviou o link do site de sacanagem em que ela apareceu. Era sua namorada secreta, mas talvez nem ela tivesse noção disso.
Por bem à sua sanidade, varou as portas de um sexy shop num beco qualquer e perguntou à punk do caixa se ele podia ver os modelos que a loja oferecia. A garota tinha olhos indiferentes, e não mostrou desprezo. Acho que já estava habituada com esses perdedores que entram atrás de uma boneca inflável como se elas fossem o ultimo suspiro de humanidade do mundo todo. A ruiva parecia muito falsa, a morena muito comum, mas a loira tinha uma pintinha a la Marilyn Monroe perto da boca com formato de O.
Bom, ele não conseguia encher ela direito, talvez por causa do sedentarismo, e teve de apelar para a bombinha de encher pneu de bicicleta. Aí sim conseguiu que ela ficasse firme. Beijou-a, abraçou-a e sentiu que aquilo era muito vergonhoso e surreal. Enfim, estava sozinho mesmo. Fizeram amor então com o seu melhor lençol, ouvindo uma coletânea de rock romântico. Fumou um cigarro e lhe ofereceu outro. Continuava muito doido. Quando decidiu dormir, ele tentou desligar o abajur ainda grudado nela. Aí, meu amigo, é que o absurdo tomou forma.
O choque apagou o rapaz, que acordou muito tarde no outro dia. Enquanto os móveis tomavam forma no quarto, ele viu uma loira linda se aproximando com um copo de suco, daqueles em pó, e com um baurú meio queimado. Ela sorria um sorriso doce como ele só havia visto nos filmes do tipo Diários de Uma Paixão ou Outono em Nova York. Corou, mas comeu tudo. Fazia tempo que não comia algo que prestasse. Ela lhe fez um carinho, e se jogou em cima dele, e fizeram amor como humanos fazem, não como ele, retardado, fizera na noite anterior com uma boneca sem vida. Então teve que sair pra trabalhar.
O dia era um clichê: céu azul, música em todo lugar, pessoas sorrindo. Ele também sorria, claro, pois um dia os fracassados têm que vencer.
Em casa, a boneca decidiu que podia ser muito útil e resolveu limpar tudo. Varreu o chão, aguou o pé de tomate, bateu o tapete e espirrou com a poeira. Ela fez o que pôde. Foi lavar os pratos sujos de uma semana já no fim da tarde.
Ele no emprego ansiava por voltar, mesmo quando o chefe passou e disse que ele seria demitido logo, se não criasse vergonha suficiente para vender algum produto. Foda-se, hoje é o meu dia, foi o que ele disse a si mesmo.
Quando escureceu, a boneca ainda lavava os pratos, e foi acender a luz. No instante em que apertou o botão no interruptor, outro curto aconteceu. Tudo continuou escuro.

Quando ele abriu a porta cheio de sorrisos, pôde apenas contemplar que o milagre havia sido revertido. Pegou-a nos braços chorando e soluçando, e passou a mão por sua bochecha, fazendo o som típico de borracha. Levou-a de volta à cama, deitou-se com ela e ficou contemplando seus olhos vagos e foscos.
Nunca antes fora tão feliz, e nunca antes levara um golpe tão baixo da vida.

Pornô

2011-03-18T14:59:00.000-07:00

Sasha, sasha
não me encontre por essas esquinas
não me deite na calçada com um olhar mortal
estamos perdidos demais para pedir carinho

eu vejo você como um viral
transplantada nos outdoors
tão proibida para menores
tão diluida no meu paladar

houve amor nos tempos do radio
depois do video só há pornô
oh yeah

escandalizada e coberta de jóias
caminha na chuva pedindo perdão
pras donas de casa que se esquecem do leito
para homens com corpos em dilatação

houve amor nos tempos do radios
depois do video só há pornô
oh yeah

Nefasta Abdicação

2011-03-18T14:55:00.000-07:00

Toque down em mim. Do lp, por favor.
Sinta os ruídos e então vamos conversar
é hoje o dia em que a raiva tornou-se veneno
escorreu entre meus dedos e alcançou o resto do mundo
eu bebi demais, e paguei pra ver
agora colho um semblante triste
e a névoa no olhar de quem perdeu tudo
apostando, sem querer pensar
abdicando do direito de saber das coisas boas
...
o obscurantismo não é mais a forma alheia de tornar-se alternativo
é só mais balela do mesmo prato em que cuspimos nossas formas

Como se Arrasa um Coração

2011-02-21T05:00:00.000-08:00

Deixe-o em dúvida.
Deixe-o pensar.
Deixe-o passar noites sem sono e manhãs sem falar.
Deixe que sinta fúria, a fúria do não saber.
Deixe sofrer da ignorância e da incerteza de não pode nada, nada.
Que até um livro se torne tortura, que os filmes lhe gerem tontura.
Isso é não saber, isso é sofrer de amar.
Amar demais, ou de se deixar perder.
O coração é um labirinto que nem mesmo os fortes por vez desbravam.
É sufocante e quente e treme.
Deixa sofrer, deixa passar.
Nada melhora o ciclo dos dias, nada faz o ponteiro do relógio passar.
Qualquer coisa faz o gosto da boca lembrar, faz lembrar o perfume.
É tão doída essa coisa que tem quem não aguenta.
E quem aguenta sofre, com o coração escuro.
Sofre por vezes até matá-la.
A paixão.

Paradoxo

2010-11-16T02:59:00.000-08:00

Como se eu fosse o ser mais utópico na escuridão do bar, desviei do garçom e me apoiei no veludo da parede. Lindos adornos florais prateados num fundo verde musgo. Eu via a cada flash. tinha gente que não parava de rir e riso que não parava de ecoar e eco que não parava de me rodear. Fui até o setor dos detonados, o banheiro.
Santo laboratório dos amantes cordiais que precisam refletir entre um fora e outro. Ali você se renova e se despede, ou vomita e cai no vaso.
Olhei pro espelho e vi o espantalho. Olhei para o lado e vi o sorriso oculto de um companheiro que havia muito, não curtia mais as baladas.

De volta ao som, de volta ao escuro, perdi de vista o amigo, de novo, para encontra-lo um outro dia, num outro buteco qualquer.
Já era hora de ir, antes de encontrar aqueles olhos felinos que me iriam suprimir.
E lá estava ela, como mil vezes antes, encostada na escada, com batom vermelho e cabelo grudado na testa de tanto dançar. Lá estava ela me olhando fixamente, sabendo que eu não podia ir até ela, seria entregar as cartas antes do jogo começar.

Ela sentiu meu peso no olhar, e a luta começou.
Passei por uma e lhe falei asneiras ao ouvido. Riu, ponto pra mim.
Ela passou por um e jogou um olhar matador. Ganhou cinco minutos de papo e beijou o cara. Me passou.
Impedi que outra passasse por mim, e olhando pra ela, implorei um beijo em nome da beleza alheia. "Sai fora" é o que ganhei.
Ela seguiu seu caminho dançante, um Yeah Yeah Yeahs o tempo todo, dançando com alguém.
Ofereci uma dose a uma dama, ela aceitou a dose, mas não o obsoleto.
Olhei de relançe e ela estava abraçada em mais alguém. amigo? Não, outro perdido na noite.
Noite dura. Virei duas doses e cantei outra no balcão. Rolou, não rolou, rolou? Ela pediu pra eu encontra-la lá fora. Vitória minha, xeque-mate.

Ela reparou e não pôde ficar mais consternada. Sairia dali sem me ganhar, sem me seduzir e destruir. Se lançou em outro e outro, e ainda outro, enquanto eu saía. Seu rei caiu, querida. E saí.

Ok, sabemos do que é feita a noite: acasos. Fumei um maço encostado na maldita porta do bar, e a rainha do baile não apareceu. Seria praga, a praga dela?
Se voltar já não valia mais a pena, resolvi ir a pé embora.

Perto de um carro, ela... sempre ela, pedindo espaço pra desabafar e dormir.
"Hoje você não é minha"
Ela ri, e é muito cara.
"Vem, dorme comigo"
É, ela deve ter mesmo alguma coisa.

tempo

2010-11-04T12:06:00.000-07:00

ando sem ter muito o que escrever ultimamente. Acho que minha cabeça foi invadida por alguma coisa mais fantasiosa que as noites de bebedeira. Ou será paixão?

Não sei.

Mas, em contrapartida, ou contra partida, ou ainda contra-partida, estou preparando algo como um livro de contos. Ainda não tem nome, ainda é meio cinema novo com café, mas eu quero ele impresso.

Vai levar um tempo, devido à atividades paralelas. Mas pra quem gostou e gosta deste blog, e entrou aqui de alguns tempos pra cá e viu que não há nada de novo: acalme-se, isso é bem a vida mesmo, sem grandes novidades durante um período.

O que vou postar nos próximos dias e semanas serão notas que podem ou não constar nesse apanhado de contos. Nenhum desses contos será postado no blog, por motivos óbvios, daqueles que a gente quer saber mesmo já sabendo.

Mas continuo querendo saber porque as mulheres gostam mais do que escrevo que os homens. Me sinto meio Chico Buarque, mas sem o sotaque carioca, e sem os olhos verdes.

Bebamos a isso!

Lágrima Opaca

2010-09-15T10:52:00.000-07:00

Chorar sem saber por que.
Ou por que ter tanto pra chorar, ou não chorar e se engasgar.
Tem tanto sorriso na rua, e quantos não escondem choro na nuca?
Tem noites que chove sob meus olhos, e eu não sei por que. Tem noites que o mundo chora pra eu poder ver.
Aquele seu choro piramidal, distante e metalizado não combina com seus olhos curiosos. E meus olhos reprimidos não respondem bem aos filmes de emoção que eu vejo as quatro da manhã.
Eu não queria chorar o mar, mas minha boca lá se foi salgar de lágrimas que correram o rosto e a língua foi buscar.
Se o choro descansar os olhos tanto mais quero viver sem chorar, cansado de perder meu tempo buscando um outro olhar.
Tem uma lágrima que brilha na sua blusa de cetim, tem uma lágrima opaca escorrendo no meu terno de brim.
Olha só pra nós, onde fomos chegar. Não dá pra abrir os olhos mais, sem começar a chorar.

delírio antes do sono

2010-09-08T21:18:00.000-07:00

perdi minha ideologia nos meus pensamentos
o travesseiro sussurra medos e anseios
e tem muitas inverdades marxistas no meu teto

oh, Deus, não me deixe afogar
me diga que você está atrás das cortinas, e não o demônio
o conhecimento veio até mim e com um machado me partiu ao meio

sou restos de restos de restos
de um pensador altivo que nem conheceu o amor de uma mulher
sou um ignorante na maneira de sonhar

e posto que estou morto agora
banhado em suor
essa peleja me marca a ferro e fogo

o medo divino do saber

O Físico, o biológo e a paixão

2010-09-06T22:34:00.000-07:00

meus olhos queimam petróleo
sua boca saliva oceanos
entre beijos sonoros, um sorriso meigo
você, singela, suspira tornados
beijo teus ombros, avalanches
caminho pelo teu corpo
repleto de terremotos
relva baixa, tem uma correnteza no seu ventre
e como seres dos mais profundos oceanos
seus cabelos se desordenam e confundem
seus anéis dourados derretem
sua alma tão crepuscular se perdeu no teto do quarto
e o quarto quente se torna o impenetrável núcleo da terra
cada suspiro seu é uma explosão solar
tira a minha vida pra depois me reconstruir
você é a minha virtude que a tv não conta
suas mordidas e seus arranhões são batalhas travadas
entre sanidade e surrealismo
e se eu me afogar nesse buraco negro de delírios
você vem depois pra me buscar?

Estática (ou ondas paralelas)

2010-08-25T12:42:00.000-07:00

O televisor chora estáticas
e eu abraço o cobertor
a canção que toca são as ondas paralelas
o telefone na espera, a noite e o terror

tem mil pontos cintilantes em alta definição
cobrindo os meus olhos
como um cancer repulsivo
a luz me chama a atenção

tem uma sombra na sacada
o tapete vermelho vira sangue
os carros capotam nas calçadas
sinto sua força e seu arranque

estática na minha cabeça uma mulher
ela aparece entre ruídos visuais
ela deseja ter comigo a mocidade perdida
ela deseja meus anseios carnais

e vou adentrar nesse horário alternativo
dentro da televisão
entre ondas paralelas
vou me deitar agora debaixo do colchão

ondas paralelas e estática mental
frio fogo afaga meu corpo astral
os objetos se movem sem gravidade
é tarde demais pra recuperar a sobriedade

Os Aviões

2010-08-12T06:31:00.000-07:00

eles estão lá no alto, consumindo nossas mentes, porque voam e nós não. É o mistério. Pesam toneladas, e planam mais que nós. Como nossas criações podem voar? Nós, os criadores, não conseguimos, e nem conseguiremos. Figuras imperfeitas.

eles vão e nos levam pra longe. Tão alto, sem nem sentirmos frio. Tem gente que nem liga mais, acha tão comum estar tão longe do chão, que é pra onde fomos feitos.

eles se cruzam, não se batem, geralmente. São delicadamente colocados em linha. São de brinquedo, são reais, assustam os pássaros, devoram os pássaros com suas aves. Quando querem chocar, levam consigo centenas de pessoas. É o sacrifício à audácia do homem, de querer possuir o céu, e matar aqueles que o possuíam antes.

São máquinas de guerra, jogando soldado atrás de soldado no campo de guerra. Carregam bombas perigosas.

os aviões

monstros

2010-08-02T21:37:00.000-07:00

ela criou, dentro de mim, no mais profundo e amargo e profano e sereno âmago de mim, um monstro.
e ela o alimenta rigorosamente. Através da minha calma posta, ele a observa, ele não consegue mais se conter, e tenta ultrapassar meus ossos, minha espinha dorsal, e ganhar o mundo, e roubar um beijo mais acentuado.

ela criou sem saber, esse monstro que desce e corre meu corpo, que se inclina sob minha cabeça, em busca da saída. Ele ama-a desmedidamente, e torna-se mais forte a cada dia. Ele é o meu reflexo no espelho agora.

eu tento acalma-lo, mas em certas madrugadas ele a olha, e eu sei que estou no piloto automático, inerte, e nem saberei o que ele pode fazer, pois seus pensamentos são mais fortes e lascivos que os meus.

outro dia, ele tomou o controle. Ele a tocou mais forte, foi mais profundo no sentimento. Ele se doou a ela, mais que eu, mais que minha consciência. Ele surgiu por alguns auspiciosos segundos, mas foi suficientemente sincero, pra mostrar o quanto mais valeria para adorá-la, sempre.

agora sou eu, do outro lado do espelho, e ele quem comanda, ele está a solta, com seu olhar e seu amor desmedido. Tem mandado cartas todos os dias, e manda beijos a todo momento. Ela parece preferir o monstro. O que eu posso fazer?

paredes, portas, janelas e mesas. Sofá onde me deitei, cama em que a amei, mostrem por favor, que não é só do monstro que ela precisa. Mostrem que ela precisa de mim também. Ou serei eu a morrer no interior de minhas próprias células. Serei eu o cérebro recusado. Serei eu o invasor dessa alma.

eu a vejo beija-lo, de olhos fechados, e embora ele seja eu, ele não considera que eu seja ele, e sequer acredita que eu ainda existo. Sinto o sabor de sua pele, mas não sinto meus lábios tocarem-na. A mim pertence só o que é de dentro, e portanto nada sou.

alguém avise, o homem vai adormecer, e a fera vai dominar. Enquanto os poucos segundos de intenso amor entre nós durarem.

He Bets on Horses

2010-07-31T14:28:00.000-07:00

Ele aposta em cavalos
enquanto ela assiste algo na tv
dos anos 80
um seriado que ninguém quer mais ver

ele teria dado a ela o mundo
mas decidiu apostar
que seu garanhão iria ganhar
ele só não imaginava que lá no fundo

aquele garanhão não queria mais correr
ainda vieram lhe dizer que era o favorito
que era a melhor chance pra mudar
ela espera sentada por uma aliança
mas nós, amigos, sabemos que
a aliança não vai mais chegar

ele aposta em cavalos
ela lava os trapos, bate o colchão
esperando ele voltar
cheio de carícias e doido para amar
mas eu sei, meu caro amigo
ele não quer nem conversar

e nem vai encarar aquele meigo sorriso
que um dia fez com que ele prometesse
subir demais
e ele escalou tão alto e
nunca olhou para trás
nem nunca por um segundo pensou em hesitar
mas agora ele não tinha mais cara para contar

Ah, ele aposta em cavalos
ela ve o que ninguém mais quer
se você consegue entender
estes desvios, estes resvalos
você sabe o que é amar
você entende, amigo, o que eu quero dizer

e o garanhão continua a correr

Espresso Domingo

2010-07-25T11:58:00.000-07:00

Você está na mesa do fundo de um restaurante, com as pernas largadas e um copo d'água, pra ajudar a descer a refeição.
Levante, saia daí. Você se levanta e sai.
Ouça Suburbs, do Arcade Fire, enquanto caminha. As pessoas vão sorrir pra você. Nos corredores cheios de vitrines pitorescas, você vai indagar sobre o conceitual e o decorativo. Um casal que se beija nos bancos perto do lago percebe seu olhar, e coram um pouco. É bom amar, de fato. Do outro lado, uma garota aprecia as calças em liquidação. Agora ela pode comprar a roupa da estação passada, e você imagina o quão bela ela vai ficar.
As crianças choram na fila do sorvete, correndo em volta do quiosque. Aquele letreiro com fotos maravilhosas apontando sorvetes que você devora em uma só mordida. Sente a textura cremosa?

Pare e admire aquele blazer de tecido grosso, que você quer vestir num próximo sábado. Tem a cor quente que você mais admira, mas não é do seu tamanho.
Você daria ele para alguém. As senhoras não sabem como tomar água no bebedouro perto dos banheiros mas o orgulho que vem com a idade não vai deixar que você as ensine como usar a engenhoca.

Suburbs...

Vá ao quiosque do espresso, tome uma xícara, aconchegue-se, e escolha o acompanhamento que lhe convir na hora. Indicamos o chocolate com menta, pra depois do café. Saboreie! Dizem que é uma bebida mole, o café puro. É claro, embora escuro o suficiente para te fazer imaginar se o sabor realmente lhe agrada.
Dali, você sente o cheiro da loja que vende chocolates. Leve uma barra para casa, para a namorada. É doce o aroma, mas o preço é caro. Os bombons sortidos vão servir e ela vai entender.

Você já está sorrindo? Ainda está sorrindo? Ainda está sentado no restaurante imaginando se tudo isso pode acontecer? Você está ouvindo Suburbs?

2010-07-17T22:25:00.001-07:00

Caímos na aversão, sentimos a frieza do chão. Sangramos e morremos, cobrindo o mar com nosso sangue. Estamos, muito embora calmos, hesitantes, diante do destino.

E sem sombra de dúvida, é a sombra da dúvida que nos persegue, e nos faz hesitar.

Fotografia

2010-07-17T22:12:00.000-07:00

Não deu pra aguentar mais. Eu precisava possuí-la, precisava ter você pra olhar sempre que desse vontade. Queria ter você por perto enquanto planejo minha vida, meus afazeres supérfluos. Eu tive que toma-la. Tive de me abster de críticas, e do senso comum.
Tive que pegá-la, sem que fosse percebido. Fui arisco, e não sou bravo o bastante para contar que a tomei emprestada, sem jamais pensar em devolver. Farei um altar, vou celebra-la todo dia, até o momento em que meus lábios enfim encontrarão os seus, quando poderei beijar teus olhos, de verdade, sentir o calor da tua pele e a textura dos traços.

Acaso e pretensão

2010-07-16T21:20:00.000-07:00

você me espera
estou na porta
entro de sopetão
e você está na janela
você sorrí
eu não te encaro
você me observa
e eu te sublinho
você constrói sonhos
eu piso nos tacos de madeira
você chora um bebê
eu sou materialista
você digita rápido
eu converso lento
eu desconverso bêbado
você atende alegre
você chora sem sofrer
eu sofro sem chorar
eu te espero na porta
você espera na janela
você observa as borboletas
eu desvio das formigas
você ouve o rádio
eu canto músicas de paixão
eu bato na sua porta
você não escuta do rádio
eu bato na sua porta
você continua cantarolando
eu saio da sua porta
você indaga se eu estive ali
eu saio da sua rua
e você me vê na rua
eu te esqueço entre prantos
e você imagina se eu algum dia viria a bater na sua porta
eu não poderei te chamar de minha
você sonhará em me chamar de teu
eu esquecerei
você esquecerá
um dia cruzaremos na rua
quem sabe então, poderemos conversar

Segunda Feira

2010-07-05T19:48:00.000-07:00

Vamos falar de fatos, não de delírios. Nem meus acordes acerto mais. Ainda não passei perto do buraco que está se formando debaixo da minha cama, mas por ele ecoa um som que me seduz e tenta, para ir cada vez mais fundo. Perdi o tesão nas bebidas e nas fotos. Perdi o momento que tinha pra ficar. A cabeça dói mas busca um motivo, qualquer pretexto, pra mudar de cômodo, e começar o dia de novo. A segunda feira está quase acabando, e não fez sentido nenhum.
Não fez sentido comer o que comi, ou quantas vezes tomei água. Não fez sentido sair, nem voltar, nem ficar aqui parado. Não faz sentido escrever mesmo quando penso que talvez vou extravasar alguma coisa no papel. Tem revistas e livros para ler e não tenho paciência de folhear. Meu pai não puxa assunto e vê tv. Nem eu puxo assunto e não vejo tv.
Os contatos tem suas vidas distantes demais para serem atrativos.
Faltam 10 minutos pra sengunda feira acabar, e no entanto, ela nunca perdurou tanto.

Ou se está perdido demais para pensar em qualquer alívio, ou se está aliviado demais para se achar perdido. Minha segunda feira afundou como uma canoa, e eu nem olhei pro lado atrás de balde para lhe aliviar a água.

Enfim, tenhamos sonhos...

Sugestão

2010-07-04T21:13:00.001-07:00

Killers. Read My Mind.

Ouça, relaxe e durma.

Habitação

2010-07-01T09:20:00.000-07:00

eu abri os olhos e te vi devolvendo um olhar que te joguei antes de sonhar. Você sorri sem perceber, e eu quero te fazer carinho. Sua pele é suave, e sublime, e não controlo meus movimentos, descendo a mão do seu pescoço até seus punhos, sempre macia, sempre angelical.

eu te observo de longe enquanto você pensa distante no que vai fazer depois do almoço. Eu queria ler pra você um poema, mas não lembro o nome. Você faz careta e pede pra eu cantar alguma coisa bonita. Eu não sei cantar, sei enrolar.

daí eu pensei que viver assim as minhas outras tardes seria tão bom. Queria te olhar o dia todo, esquecer que lá fora chove ou faz sol, esquecer outro calor que não o seu. Eu queria ver a noite morrer nos seus braços.

não sei, essa sua essência. Acho que você tem algo de um novo lar. Você pergunta em inglês e eu sussurro francês sem sabermos direito francês ou inglês. A gente quer sair pra comer mas eu continuo a te fitar.

eu fecho os olhos pra lembrar de você enquanto você ainda está aí. Eu abro os olhos e você me devolve aquele olhar que te joguei antes de sonhar.

Morte e Delírio Num Cenário de Chico Buarque

2010-07-01T09:10:00.000-07:00

É, ao som de samba a situação degringolou
o malandro todo esperto dessa vez rodou
não tem ninguém pra ajudar

é, parece que a roleta parou na justa bala
quando aquela morena parou de mini saia
e o malandro acenou
mas a morena regateira se negou

é, o maridão que estava ali do lado
sacou a arma e anunciou o pecado
o malandro correu mas não adiantou
furou-lhe a bala que o nego disparou

ali no chão ele não viu resposta
ficou coalhado tal como monte de bosta
e seu terno branco avermelhou

mas o malandro então vislumbrou
um céu de moças cheias de amor pra dar
todo mundo diz que ele delirou
mas o malandro achou
o paraíso na calçada do bar

Balada de Hank Moody

2010-07-01T09:05:00.000-07:00

Estou aqui de pé, esfregando os olhos
parado diante de portas que escondem muros
meu cigarro é meu único amigo
minha balada é minha obra condensada
talvez eu esteja sob influência do vento dos novos tempos
que me separam das farras e bebedeiras...
talvez eu esteja apenas tentando agir de maneira natural quando outros suplicariam
por ajuda, diante de um tribunal de mesquinhos
seja como for, vamos abrir essas portas nojentas e vamos foder quem estiver lá dentro

Guerra Nuclear

2010-06-14T22:22:00.000-07:00

vejo o horizonte reto, sem montanha, panorâmico, sem sol...
tem erva daninha no nosso quintal
vejo crianças com armas trazendo comida nos ombros
vejo os velhos morrendo no meio da poeira

eu ouço os tiros do escuro
eu não vejo mais o luar
gente vem e vai divagando
ninguém lembra mais do tempo no relógio

não tem mais bicicletas, não tem mais carros
ninguém mais pergunta sobre os dinossauros
a chuva quando cai quer matar o que sobrou do nosso lar

assim disseram sobre a guerra nuclear
assim fizeram nossa bomba estourar

as vezes o meu rádio capta sons inaudíveis
as vezes ouço coisas absurdas
acordo de manhã sem saber se é amanhã

se agora estou falando, a guerra foi estourando
chegou mais cedo em casa e afogou os nossos filhos
comeu todos os canários
e fodeu com as donzelas

cegou os visionários
martelou nossas canelas
nas cruzes que outrora
bloquearam as janelas
e não nos fizeram implorar

a guerra enfim,só chega pra matar...

Dois Mundos e Um Quarto

2010-06-09T12:14:00.000-07:00

tem dois mundos dividindo nosso quarto. Um é colorido, o outro preto e branco.
tem duas palavras pixadas na parede. Saudade e amor. Nenhuma delas coube mais em mim, e por isso pixei por todo o quarto.

tem uma aura dividindo nossas metades, uma sombra cobrindo metade da cama. Você dorme tão suavemente que não quero te mostrar que vejo em nossas paredes uma rachadura.

você está tão presente em minha vida quanto o pensamento vão de que a vida corre bem. Tem vida e morte separando nossos beijos.

lembra, quando você chegava e queria me beijar, e pisava sob minhas botas pra chegar na minha boca. Eu queria ter ver tão de perto que não te encontrava, eu acho. Eu queria tanto te abraçar outra vez que fosse, só um segundo que pudesse.

você ficou reclusa, num canto imerso das nossas lembranças, tão palpável e intocável. Você virou meu sonho.

tem dois mundos dividindo nosso quarto. Tem muita dor dividindo meu coração.

Não Goste de Mim

2010-06-05T21:50:00.000-07:00

Você escreve meu rosto, você sorrí e dá voltas
você é um tornado quando quer me beijar
eu sou um desejo e um descanso, quem sabe
você é meu repouso.
você é o tornado e eu, a porta
o catalizador dos seus movimentos
você é a chuva e eu o girassol
não posso mais esperar um pingo seu
você tem verdades que me desafiam no olhar
e eu te dou mil beijos de beija-flor
esperando você florear seu corpo
esperando você deixar eu te provar

você é tanto pra mim quanto eu gostaria que fosse
e mais do que eu poderia compreender
você tem as marcas, eu tenho os tendões
agora acho que poderíamos nos conhecer

eu não aguento esperar
e você me faz imaginar primaveras
me faz tocar o centeio, me faz sonhar
e eu não reproduzo seu despetalar
estou inseguro, e você é mais incerta
é como pássaros que querem migrar
e eu canto tanto quanto posso pra que fique
fique bem aqui, pra poder me vigiar

Não goste de mim
se não for pra ser de igual pra igual
pois você verá fraquezas minhas
verá que sou tão mortal quanto qualquer outro no jardim
e não goste de mim, se for só pra ter
alguém pra conversar e convencer teu ser
olhe para mim, olhe para você
decida o que quer ser
e se for pra gostar de mim, eu te entrego meu amar

If You Are All Alone Like Me Today, Go See a Movie, Motherfucker!

2010-06-04T19:25:00.000-07:00

n° 1 - to sem saco para escrever poesia, texto em prosa e desabafos.

n° 2 - vi muito filme esses dias e quero expor algo sobre isso, porque gosto muito de cinema.

n° 3 - não tem nada de número 3.

vamos lá então... ando assistindo um bocado de filmes, uns do meio pro fim, outros começados e não terminados, e outros assistidos em capetinga pelo notebook. De qualquer maneira, quero tecer alguns comentários a respeito de alguns desses filmes, porque estou com saudades de alguém e não há meios fortuitos de eu ve-la nesse momento gélido nas serras capetinguenses.

Vamos começar pelos grandes: King Kong, do Peter Jackson.

Todo mundo sempre pensa no coitado do macaco quando vai ver o filme, mas esquece que esse remake tem uma visão muito diferente da do clássico, porque se direciona nas emoções transmitidas pelo macaco.
É uma história de amor linda, e quase recíproca, e é o velho caso daquele amor impossível que nos consome até o fim. No caso, pro king kong, foi literal, a bagaça...

As atuações são excelentes, e eu pessoalmente gosto muito da atuação e das falas do Jack Black. O cara tem diversas frases de efeito, tipo aquela do "e a fera encarou a face da beleza, e daquele momento em diante, ela sabia que estava fadada à morte". Tá, a frase não é exatamente essa, mas to com preguiça de pesquisar, e não perdi o tom da frase por te-la alterado. Outra coisa muito interessante no filme é o respeito com a obra clássica, e com o gênero de terror da década de 30. É um filme que não busca, na parte principal da trama, uma inovação, dando um ar nostáugico pra obra. Compensando isso, a parte "experimental" do filme explora bem o tipo de ação que Jackson gosta de fazer. Pessoalmente, a sequência em que o king kong enfrenta 3 t-rex ao mesmo tempo, com a Naomi Watts numa das mãos é uma das sequências de luta mais bem trabalhadas do cinema, em termos de "bonecos 3D".

Deixando o macacão de lado, vamos para lançamentos... Você viu Mad Max? Water World - O Segredo das Águas? Hokuto no Ken???(das antigas). Se você gosta de cinema de futuro pós apocalíptico, vai curtir O Livro de Eli, que não segue a tendência merda de filmes como Resident Evil 3 (blergh), optando por um futuro pessimista, prateado e com um protagonista fodão numa jornada espiritual. O Denzel Washington até que malhou muito depois do O Sequestro do Metro 123, e faz uma pose foda como um andarilho que é o guardião do livro mais importante da história humana, pelo menos para os católicos... isso, a Biblia. O filme tem cenas de ação bem limpas, dando pra ver muito a movimentação do cara, fatiando bandidos. O final foi muito bom, mas não sei até que ponto essa dualidade (ceticismo pós apocaliptico vs espiritualidade) combinou no filme, no fim, as coisas ficaram meio estranhas... mesmo o filme tendo um bom final.

Agora, para os caras solitários, um grande filme cult: Donnie Darko.
Cara, é um dos filmes que deixei passar na infância, e que me deixaram curioso por um grande período de tempo. No fim da década de 80, um garoto sonâmbulo começa a ser visitado por um cara vestido de coelho, com uma máscara maligna, e que o avisa que o mundo vai acabar.
Filme muito noiado, com tomadas interessantes e um desfecho muito interessante, com direito à música Mad World, na versão do Gary Jules (melhor que a original, do Duran Duran), fechando uma espécie de ciclo paranóico na vida do protagonista, que é o Jake Gylenhaal, se é que se escreve assim... sabe aquele que fez Brokeback Mountain, ou Soldado Anônimo? Não sabe? É o que vai fazer Príncipe da Pérsia...

Cansei de falar de filme... assistam esses aí!

2010-05-25T19:37:00.001-07:00

Puta que pariu, que vontade de ligar pra você e te dizer que to morrendo de saudade!!!

Os Meninos

2010-05-19T12:03:00.000-07:00

Fim de tarde, estrada de terra, a poeira vermelha cobre nossas cabeças, enquanto corremos todos juntos, em uníssono, até a mangueira. As frutas são mais tenras, e as que ficam no alto da árvore, tão tentadoras, chamam nossos apetites vorazes. Nós não temos individualidade, não temos incertezas e nem contas a pagar. Somos o algum dia do futuro, somos capazes e seguros. Não temos puberdade, nem ócio. Somos energia pura.

Dormimos nas copas das árvores e dançamos tal qual macacos pequeninos. Voltamos à casa de nossos avós e comemos doces de compota. Ouvimos causos nas calçadas da vila, e voltamos no fim de tarde para nossos lares, atraídos pelo cheiro do frango sendo cozido. Existem lugares e aromas que não podemos verter ao nosso amadurecimento. Existem origens e saudades, e existe o interior do mundo e o nosso interior, trepidando como a luz de uma vela ao vento. A saudade, enfim, é coisa que pede afago.

E lá estamos nós, correndo na densa poeira vermelha, acompanhando as carroças, e panhando manga com as mãos de terra.

O Amor em Maio

2010-05-18T10:44:00.000-07:00

Você está sorrindo, lá de longe, dando voltas de bicicleta. O vento está tão bom, suave, e acaricia seus cabelos. Quase sinto ciúme. Estamos tão longe do mundo, na grama, na lua. E você ainda nem sabe que eu te amo.

E amo tanto, que cruzo meus dedos nos seus, e não quero mais largar, e sinto o perfume dos seus cabelos. Acho que é difícil de controlar as vezes, essa vontade louca que tenho de te beijar quando vejo seus ombros nus, quando te vejo rindo das minhas piadas bobas, e até quando você acredita nas minhas mentirinhas, logo reveladas.
Eu gosto desse jeito que você tem de me olhar enquanto escrevo cartas pra você, sem você nunca estar longe de mim. E gosto ainda mais quando você lê e suspeita, lá no fundo, que são de fato cartas pra você. E eu devo ser somente um amigo, mas mais que amigo, eu estou tão apaixonado que não consigo ver as coisas tão sólidas como antigamente.

Me dê um dia mais doce, porque eu preciso de você. Me de uma tarde mais tenra, e um único olhar de quem pode um dia se compadecer do meu amor. Me ajude, que estou com febre! Febre de você, de vontade de te abraçar e não soltar, de soprar no seu ouvido o quanto eu quero ficar ali, sentindo o calor do seu corpo. Me dê a maldita chance de ser mais do que apenas uma abstração das coisas reais...

...

Ela olha meus desenhos, tentando decifrar cada segredinho de amor. Eu deixo as mensagens subliminares na esperança de ela achar, mas se ela achou ainda não me disse.

Ela está sorrindo enquanto anda em sua bicicleta, e o vento é tão suave que quase me leva para outro planeta. Logo vem o frio, porque estamos em Maio, e eu não sei aonde o amor quer me levar neste Outono.

Há que ser feliz

2010-05-16T21:49:00.000-07:00

e ai de quem subir essa rua pensando nas alegrias da vida
há de ser um bobo alegre
há de ser um perdedor feliz
há de ser alguém

e ai de quem subir a rua na saudade
há de ter felicidade
há de estar tão bêbado
tão boemio e cantor
há de contemplar o amor

só quem sobe essa rua vê nosso nome pixado no muro
só quem sobe a rua vive um romance
só sobe a rua quem pensa que a dor é cutucão do santo
botando a gente pra correr atrás das coisas lindas
fazendo a gente perceber que o que é belo
está para os olhos como o vento para as flores

2010-05-13T09:45:00.000-07:00

Faz frio nesses dias, e o sol está lá fora, na sacada, aquecendo o asfalto.
sabe, as coisas andam meio estranhas pra mim. Eu caminho de tarde tentando aquecer o corpo, e não encontro respostas. Encontro esfinges e enigmas. Queria poder pensar menos e fazer mais, mas não consigo abrir a porta que dá acesso à ações rápidas. Estou me despedindo de alguma coisa sem nunca ter dado ao menos um "oi".

Viver sozinho é uma grande opção hoje em dia. Por que se preocupar com alguém do outro lado da tela? Alguém que não me vê, que eu não vejo? Por que dar atenção a coisas e pessoas tão banais? Não existe meio de valorizar pessoas queridas sem banalizar outras tantas pessoas que estão ao seu redor.

O frio entrou mesmo, então vou lacrar as portas e janelas e vou congelar aqui. Não tem saída, não tem caminho alternativo pra quem sempre quis sair do lugar e nunca se deixou levar.

Não quero ter que amar com cuidado, com medo de perder. Não quero desconfiar, temer ou medir os pensamentos da pessoa que está ao meu lado. Por isso, talvez, a solidão me caia tão bem.

observações

2010-05-09T20:06:00.000-07:00

é preciso um pequeno esforço do vento para levar nossos fios de cabelo ao sonho humano comum de voar.
é preciso tempo para rearranjar a vida, sentar na poltrona quente com café quente no lar.

quantos de nós restarão até o fim da grande festa do Baco? Quantos aguentam mais um copo?

Não... eu não aguento. Não vou morrer de mil amores. Quero a tortura do frio na barriga de uma única vez na vida estar plenamente amando uma mulher.

Vão te chamar de malicioso, ou maliciosa, se você falar do amor da carne em alto e bom tom... mas é o amor da carne que todos buscam no fim do dia ensolarado e cansativo, quando presos no escritório, em cada canto da repartição que cheira a baunilha.

Todos estamos precisando desesperadamente de um romance, que não lido, ouvido ou visto na tv, mas tocado, fervorosamente beijado, e desesperadamente... poetizado

é isso

Tarde de Sábado

2010-05-08T14:04:00.000-07:00

Queria te ver. Queria te abraçar, sentir seu coração bater. É tão triste essa tarde de sábado, andando sozinho vendo as folhas do outono caídas na avenida. Carros passam em câmera lenta, e as moças usam as roupas da estação. Tão comuns e vulneráveis.

Queria te beijar, sentir sua boca, seus lábios tão suaves. Queria beijar teus dedos e tua mão. Queria beijar teu ombro nu, seu pescoço. Queria sentir seu arrepio, queria sentir um pouco do que pode ser amor.

Eu queria amar tão indevidamente você, queria, pois tudo que preciso é você, e tudo que não tenho aqui é você. Queria um pouco da sua magia, do seu sorriso. Queria amar indevidamente e não posso. Tem flores rosas aqui e ali, e o resto é cor de mariposa, e o resto é cinzento e agudo, e o resto sou eu, enfim.

Se eu chegasse em casa, e te ligasse, ou você me ligasse, e se fossemos nos ver, e se eu fosse te encarar e eu então pudesse mostrar o quanto eu também, como as moças, estou vulnerável. Se eu pudesse dizer isso com o meu olhar. Eu queria o seu olhar, eu queria que você ao menos estivesse aqui para afagar meus cabelos enquanto eu durmo o sono dos alcoólatras na mesa da cozinha.

Você é tudo que eu preciso. É sábado, é tarde, e as folhas caem sem que eu te encontre em esquina nenhuma. Queria beijar seus dedos.

Costas

2010-05-02T16:10:00.000-07:00

Ela então, virou-se de costas, e partiu, no frio, com as mãos em volta do torax, esperança vã de se aquecer um pouco. Ele pôde apenas baixar a cabeça tentando pensar nos ultimos minutos, nas ultimas frases. Coisas derradeiras, que partiram o coração dela, e partiram a cabeça dele, como um machado afiado que acerta o golpe feroz com toda a velocidade.

Ele destruiu o pouco de amor que ela lhe dava, ele perdeu tudo o que ainda podia ganhar. Ela era mais decidia, e se deu uma abertura para ele, esperava que ele não fosse errar tantos passos.
Os malditos velhos sempre dizem das diferenças de cada um, cada homem e mulher. Eles são de tempos mais fáceis (para eles). Então as coisas ficam assim: Ele é inseguro, imaturo, e ela, apesar de ter a mesma idade, é decidida, vê seu futuro no horizonte. e por mais bela que seja a adolescencia, ela chega ao fim, e as pessoas se moldam, moldam seu caráter, no piscar de olhos reflexivo de sua criação. São todos seres da mesma sociedade, mesmos anseios e mesmas culpas.

Ela optou por seguir em frente, atrás de alguma firmeza que ele não possuía. Ela buscava a segurança de braços fortes, que a protegessem. Ele não tinha proteções, a não ser seu par de óculos. Ele não conseguia decidir aonde ir, o que fazer. E talvez isso contribua para sua solidão jocosa. Há medos ocultos em cada parede que ele toca, ele deixa esses medos permearem tinta e cimento, entrarem nos tijolos e cubrirem sua casa.

Ele vê os cabelos dela ao vento, sente seu perfume, quase sente a textura da pele, mas não vê que todos os erros dele são resposta às implicações dela. O amor é, enfim, muito complicado. Ele caminhou pra casa devagar, puxou sua coberta e deitou-se, tirando os óculos, mas sem chorar. Ele seria firme consigo mesmo...
Dormiu, acordou e dormiu de novo. As tardes seriam cinzentas dali em diante. Ele pensava um pouco nela. Pensava em correr atrás ou desaparecer. Mandaria mensagem ou correria atrás dela na rua pra beija-la forçadamente?

É outro desvio dessas crianças apaixonadas, pensar que todo tormento é amor, e pensar que são heróis de filmes românticos. E é tolice pensar que jardins secretos, onde rosas brancas e vermelhas, sem espinhos crescem enquanto o mocinho e a mocinha se beijam, existam. Pois agora entra o mundo dos adultos, e lá os sentimentos são tão banais, tão marginais. Só há lugar para o tempo, e o tempo é forte e exigente, suga tudo com seus tentáculos invisíveis. Aquilo a que nos dedicamos é aquilo que nos escraviza, e O Pequeno Príncipe é apenas o livro de cabeçeira das misses.

Ele decide ligar, depois decide deixar tudo correr. O que ela espera é um ataque, ela espera firmeza da parte dele. Ela espera que ele chegue até ela, e diga com firmeza que a quer, e deslize seus dedos entre os fios de cabelo dela. Ela quer o príncipe encantado que terá de esquecer no futuro.

Ele larga tudo, ele deixa a bomba explodir e liga. Ouve um breve alô, um desesperador alô. Onde está aquela firmeza do cara que expodiu o mundo por aquela garota do outro lado da linha? Ele quer conversar. É claro que ela quer ouvir. No local de encontro, ele a vê de costas. Aquelas costas severas. Ele a abraça, beija seus cabelos, dá vontade de chorar, pra não ver aquilo acabar nunca.
Ela se vira e ele não diz nada antes de beijá-la. Não haverão promessas sem recompensa antes.

Quem passa e vê acha tão simples. Os velhos dirão que crianças não deveriam ser tão vulgares, e onde está a maldita inocência nos dias de hoje?

Nem Deus sabe, mas a inocência é aquele momento, aqueles minutos que eles vão desfrutar, encantados e com egos inflados, antes que a vil natureza humana os sugue para suas repartições, para seus escritórios. De tudo que viverão, a única coisa que não podem negar é que foram inocentes até o fim.

"A gente tem essa mania de piscar e perder o momento... o momento que poderia ter mudado tudo."

Sofrer de Amor

2010-04-28T13:43:00.000-07:00

Com a barba rala, jeans rasgado e sujo de tombos pelo caminho, o rapaz se recostou no balcão, lá no fundo, pediu uísque com gelo enquanto via a banda em cima de um palco improvisado, tocando Since I've Been Loving You. Muita coisa rolando ao mesmo tempo.
Naquela tarde, ele havia pego a mulher de sua vida, sua musa inspiradora, a mulher a quem devotou meia vida, fazendo sexo oral em um colega da faculdade dela. Ele entrou, viu, não foi visto... saiu.
Cada passo tornou-se uma bomba nuclear, e cada bar uma luz no fim do túnel. No primeiro ele comprou cigarros, no segundo cachaça, e no terceiro parou, para ouvir Since I've Been Loving You.
Gritos estridentes, gente bonita conversando, o celular havia quebrado no primeiro tombo, no tropeço do meio fio. Depois tropeçou de novo e caiu de cara no chão.
Pensou em cada dia de sua vida com ela, se tivessem sido o ultimo, sempre! Ele ia se casar com ela num futuro próximo, a família a amava, e ele a amava. Refletiu sobre isso enquanto bebia. Uma ferida na boca ardeu por causa do álcool. since I've Been Loving You havia sido terminada.

Biz! Biz!

Recomeçou a canção da noite, dos vagabundos perdidos por calçadas sujas, fumando maconha. No breu esfumaçado do bar, os olhos de alguém começavam a brilhar. Lá naquele ultimo banco do balcão, o garçom chegou e disse "você está bem?".
Bem é estar mal, disse o rapaz, e antes que percebesse, ele via, ao grandioso som cover de Led Zeppelin, que algumas lágrimas lhe salgavam a boca.
Ele teve de ir embora e, antes que Since I've Been Loving You cessasse de vez, definitiva, a feroz ultima música do show, o garçom pensou que nunca mais veria alguém tão triste sentado naquele banco, com uísque e lágrimas sofridas de amor.

2010-04-28T12:50:00.000-07:00

não me lembro de quando começei o blog. nem lembro o primeiro layout dele. Lembro que queria expor algumas idéias, que não tinha com quem conversar.
acho que o fato de ter um blog me deixou menos angustiado. Eu escrevo nele e desabafo, viajo. Se leem o que escrevo eu acho muito bom, se não leem... a minha parte eu fiz, escrevi.

peso sob minhas costas

2010-04-26T12:43:00.000-07:00

falando de mim sozinho... minha mão trava ao escrever a palavra amor, e não soa poético quando consigo escrever algo mais intenso. Eu esqueço as pessoas com quem conversei, eu esqueço que me gritam o tempo todo, e sinto minha pupila partindo para o cérebro.

Eu me vejo, aos trinta anos de idade, com minha garrafa de uísque e meus cigarros, deitado na beira de uma piscina condominal, em um fim de tarde esquecido por deus, em que as pessoas passam e se perdem na própria sombra. Eu estarei entregue à minha sorte, sem grandes paixões, sem quaisquer tipos de amigos. Sem inimigos. Eu seria o fóssil do passado deitado perto da piscina de tempos vindouros.

Quando a noite chegar, vou continuar bêbado, e sem conseguir pensar em um futuro brilhante, família e sonhos. E se o luar estiver bonito, talvez eu até chore para aliviar a tensão de ter tido uma vida desperdiçada.

Talvez o futuro aconteça, mas sem que percebamos. E eu talvez, queira apenas mais alguns minutos perto da piscina, para ajudar a encarar a manhã que vai me cercar

período de insônia e paulatinação

2010-04-25T21:15:00.000-07:00

sabe quando, no filme, o protagonista diz que na insônia nada é real? Que você não está acordado nem dormindo? Então, é assim que eu estou.
Minha insônia é projetada, não natural. Não tem hora certa e é causada por disturbios internos em partes mal exploradas da minha mente. Sinto meus dedos batendo no teclado, ouço o som das teclas, e não sinto nada ao escrever isso porque minha cabeça está pesada, pensando em coisas que afastam o sono, o tesão, o tato, e tantas outras coisas melhores pra apreciar na tediosa noite de domingo. Aqui não chove, e eu espero uma tempestade que não molha.

na verdade tem algo me matando. Tem alguém me dando um tiro em câmera lenta. Eu vejo a bala chegando, mas não consigo sair do rumo dela, e aos poucos começo a sentir dor. Pequena quando a bala vem cavando a pele, e forte quando ela some da minha vista, deixando aquela perfuração lindamente sangrenta. Sinto a dor maximizada enquanto a bala passa pelo pulmão, e o sangue desce lentamente, e sinto um pequeno alívio, com suspiro carregado e gosto de sangue na boca, quando percebo que a bala saiu pelas costas.

Eu morro em câmera lenta toda vez que penso no motivo pelo qual não consigo dormir.

É que quando me deito, os pensamentos correm com mais força, e se um pensamento negativo toma conta de mim, ele ferra com meu sono, meus sonhos. Estava pensando em tocar violão, guitarra, cantava mentalmente Enquanto Isso na Lanchonete, do Vanguart, quando começei a pensar em coisas tão monstruosas de sutis, que acabei me atropelando.

Eu só queria chegar ao nirvana nessa noite de domingo. To com sono e sem sono, com medo de ir pra cama e pensar absurdos que parecem suficientemente reais e invariavelmente possíveis.

Será que vem aí uma segunda bala, enquanto meu corpo começa a morrer pelas pernas bambas? Será que vou cair inerte, e sentir a dor minutos depois de bater a cabeça?

Eu acho que preciso de um beijo para noites mais calmas...

Carta

2010-04-24T13:42:00.000-07:00

Queria te escrever uma carta falando de mil amores que conheci, mas que esqueci por você. Queria te contar do tempo que passei ao sol, à lua e aos mares. Queria te falar desses mares, de maresias e quedas d'agua. Queria te contar do carvalho onde, com um canivete sem fio, cravei nosso nome em um coração brega. Queria escrever algo belo pra você contar para sua família. Queria estar rindo junto com você enquanto você lia a carta para nossos futuros filhos. Tem uma série de coisas que eu queria escrever pra você, pra te agradar, pra expressar meu sentimento. Mas esse amor me invade a cabeça e não me deixa pensar direito, e não consigo pensar no que escrevo.

beijos

My heart is a cold stone

2010-04-23T16:09:00.000-07:00

meu coração é uma pedra fria
cravada no solo seco do sertão
que teima em gelar enquanto o sol queima as plantas
que teima em refrescar o pasto das vacas magras

meu coração é uma pedra fria
no fundo do poço do quintal de minha casa
fica no escuro das sereias com suas sirenes
obscuras, e obsoletas, para adultos

meu coração é uma pedra fria
no centro do universo
com a gravidade do sol
com o peso esmagador de mil navios
puxando tudo pra dentro de mim

meu coração é uma pedra fria
que congela o peito de minhas amantes
que congela meu suor
meu sangue
uma pedra muito, muito fria

meu coração é uma pedra fria
que a lava do teu corpo não derrete
não leva embora, não aquece
apenas envolve, sem nunca alcançar o centro

Como é Amar

2010-04-17T19:27:00.000-07:00

Como é amar? É como o desabrochar de uma flor? Isso é muito clichê...

É como a tosse que vem quando você traga seu primeiro cigarro. Algo forte demais pra você suportar sem botar pra fora.

É como quando você era pequeno e ficava sempre de olho nos chocolates do mercado, sentindo aquele doce aroma que era intocável, apesar de tão plausível.

Amar é como terminar de ler aquele grande primeiro romance da sua vida. É empolgante, macabro, visceral e te expulsa daquele universo no fim.

Amar é algo próximo de sentir o amargor da bebida logo antes de levar o copo à boca.

Caminhando avenida abaixo

2010-04-15T19:04:00.000-07:00

As pessoas divagam sobre a morte
enquanto a vida passa devagar
e sem que saibam o significado de divagar
mas continuam a conversar
porque, quando mortos, nada poderão falar
e todos seguem sem pensar
que a qualquer momento, a vida pode acabar

2010-04-14T19:26:00.000-07:00

...Eu sou Shiva, a deusa da morte...
E assim, Tom Wilkinson disse, com olhar atordoado e enigmático, para George Clooney, que nada pôde fazer, a não ser suspirar e aceitar que seu grande mentor e amigo era, de seu ponto de vista, um lunático apaixonado por uma vítima de agrotóxicos.

Mas a verdade é que eu também sou Shiva, a deusa da morte!

A Calma

2010-04-05T12:10:00.000-07:00

Eu preciso de um amor pra me acalmar, enquanto desenho meus pássaros negros de nanquim, enquanto estou ouvindo Julian Plenti, ou lendo Cem Anos de Solidão. Preciso de um amor no rádio, dizendo que me ama e que me deseja todas as noites. Preciso ter alguém que deslize os dedos no meu rosto, como se pudesse me ver através das pontas dos dedos. Eu preciso de alguém que enrubesça quando eu lhe disser que é linda, e que me sorria quase inocente, com semblante suave. Que coçe minha barba e afague meus cabelos.

Quero alguém pra amar devagar e prazerosamente. Alguém para amar com calma, que não persiga algo, mas que tenha suas metas. Quero o maior apoio do mundo e quero apoiar alguém com todas as minhas forças. Eu quero ser o homem que dará a essa pessoa o descanso no fim dos dias, com carinhos leves ou com sofreguidão, mas sempre calmo.

Eu quero algum amor calmo que não encontro pelas árvores do meu quintal.

Tempo da Felicidade

2010-03-30T12:04:00.000-07:00

Você me disse que o seu amor
tem te deixado encabulada
vou tentar ser breve ao elogiar
esse seu jeito de me olhar
quando estamos conversando

e quando você volta a sorrir
pensando que é tudo besteira
acho que é melhor agir
para o bem ou para o mal
mas de qualquer maneira
roubar um beijo seu seria surreal

porque acontece, baby
a felicidade dura o tempo de um suspiro entre beijos
e eu quero tomar seu tempo
e baby, quem sabe assim nós não matamos seus anseios

Você está sempre dizendo
que não tem pra onde ir
eu quero te dar a solução
sem sofrer só por sentir
que não está do jeito certo
que não podia deixar de estar

E se eu te beijasse agora e você quisesse evitar
eu até entenderia, mas não iria mais voltar
porque não teria como andar pra trás
é que acontece que eu acho, baby
a felicidade dura o tempo de um suspiro entre beijos
e eu quero tomar seu tempo
baby
quem sabe assim nós dois matamos nossos anseios
não só os seus
baby

Reciclagem de Pensamento

2010-03-22T12:12:00.000-07:00

Ontem eu percebi que finalmente as coisas não estavam indo bem. Andei iludido com coisas ridículas, como se fosse criança olhando algodão doce. Vivi algumas coincidências como se fossem tacadas afiadas do destino como um talentoso jogador de sinuca que mata todas as bolas pares na primeira rodada. A vida me gerou ilusões, me desviou alguns conceitos. Deixei escapar coisas tão interessantes que tenho até vergonha de pensar no que perdi por me iludir.

Então, neste domingo, eu estiquei o braço para o nada, enquanto estava deitado, coisa que faço costumeiramente quando estou pensando sozinho, e percebi que na noite de sábado eu tive a visão: bêbado, acompanhei de perto uma briga, no meio da festa dos 100 anos de Capetinga. Enquanto eu via a briga, ia percebendo o quão vagas são as noções de arbitrariedade e diversão, honra e respeito, das pessoas que estavam ali. Definitivamente, era um circo, e eu não sou parte do circo. Não sou o palhaço, não sou o equilibrista. Sou como o leão ou o elefante. Sou apenas maltratado ali, e não se interessam mais por um animal domado. Eu sou deixado em beiras de estrada por circos itinerantes.

Então esqueci tudo. As intrigas familiares e políticas, as pessoas que usam suas máscaras idiotas, esqueci tudo!!! Vou me reciclar. Vou dar mais vazão a esse blog que pouca gente lê, vou é me dedicar ao design, à literatura, às noites em butecos sórdidos em centros urbanos. Vou lembrar que existe São Paulo.

Ou é isso ou é guerra. Capetinga é a terra da minha avó. Eu vou lá pra visitar meus parentes. Posso valorizar aqueles que vêem algo mais que uma serra e casinhas, mas não quem pregou a cara no poste da esquina.

Quero um beijo da morena

2010-03-17T11:08:00.000-07:00

Morena.
quando você passa eu entorto
quando você passa e sorrí
quando você passa e eu te canto
morena que é, anda pelos cantos
passando a mão na parede enquanto anda
deixa eu ver teus anéis
deixa eu ver seu vestido rendado
sua boca carnuda
morena
eu quero um beijo da morena
que enquanto ela anda eu entorto

Ah, morena, quando você passa sorrindo e nem diz oi
eu fico doido de paixão e bebo mais cachaça pra ilustrar
meus pensamentos de você
nessa história de te chegar e não querer

Morena da perna bonita, do olho mais escuro
morena dos clichês que nunca foram datados
morena que faz eu beber, morena que faz eu cantar você
eu quero um beijo da morena
beijo doce, beijo duradouro
eu quero seu beijo
e só de pensar eu bebo mais cachaça pra esquentar
me dá um beijo morena, que seu jeito é de matar
me dá um beijo morena, ou então pára de passar

Escândalo

2010-03-07T19:32:00.000-08:00

Quebrar os copos, quebrar garrafas. Virar o carro visando atropelamentos. Eu não seria um cara assim, se ela não existisse. Ela se arruma toda para mim, ela diz. E dança para outros, dentro dos bares escuros. E eu vou até ela e a peço gentilmente que pare, e ela me dá as costas. Eu a puxo de volta, e digo que a amo, que sempre amei. Não amei, mas não achei mais ninguém.

Ela me chuta, ela me cospe e sai. Ela não liga pra mim. Ela se deixa levar por outros, intoxicados, loucos e abutres de plantão, enquanto eu apenas me sentaria no balcão do bar e beberia pra aceitar esse peso enorme que se acumula em minha mente.

dessa vez não. Eu a puxei e bati com o peito da mão na cara dela. Alguém me deu um soco na cara. Meus óculos voaram, voaram. Um outro me puxou, mas acertei um chute nela, que caiu em mim com as unhas no pescoço. Eu tentei levar os dedos aos seus olhos, para fura-los. Ela pegou a long neck que eu estava bebendo, e me socou na cara. Não estava bem e dei uma cotovelada nela. Me encheram de chutes. Alguém me ergueu e me jogou na sarjeta.

Eu vomitei, e me levantei. Não conseguia ver bem de um olho, mas acho que quebrei um dente dela ou o nariz com a cotovelada. Eu peguei meu carro, cantei pneu, virei e tentei acertar ela e todos os amigos. Alguns pularam e outros correram, levando ela pra longe dos faróis. Eu acelerei, e quilometros depois me deprimi e chorei. Não vi um poste, e bati.

O 911 chegou antes dela, bêbada e suja de sangue. No hospital ela veio me visitar, com um sorriso amável (nenhum dente se quebrou, só sangrou o nariz), como se nada tivesse acontecido, me deu um abraço e me disse no ouvido: "meu homem".

José, o imundo

2010-03-02T19:00:00.000-08:00

ele não tem vergonha
ele não tem alma
ele se esbalda e se exalta
ele procura nos cantos sujos
ele procura se satisfazer
ele não quer mais me ver
não espera o que vou dizer
o José, o imundo
acha que come e roda o mundo
agora vai ver José
vou "contar" quem você realmente é
além de imundo, se passa por profundo
além de ter tudo, jogar na cara da gente a falta de fé
vai josé, eu vou te pegar
com mentiras maldosas pra te machucar
vou fazer você se sentir mal
e vou explodir de prazer
quando você por dentro sangrar
quando você por dentro morrer

Noir

2010-03-02T09:05:00.000-08:00

Ele era meio velho, meio vivo. Entrou, debaixo de chuva forte, em um pub com letreiros de neon azul. Neon falho, claro. A vida era preto e branco, e era cheia de fumaça de cigarro. Ele se sentou no balcão e pediu um cowboy. Pela cara, julgou o garçom, o homem ali seria encrenca.

Num canto, em uma mesa redonda, com seu charuto na boca, olhando diretamente para o homem no balcão, estava Quentin Tarantino, em seu novo terno de risca de giz, barba por fazer, cheio de ódio e sedento de sangue.

A dama de vermelho entrou. Tudo nela contrastava com o ambiente. Seus cabelos, seus lábios e seu vestido. Até suas jóias eram vermelhas. O homem no balcão teve de acender um cigarro em sua homenagem. Era um Charm, mas era um cigarro.

Para o Quentim, cheio de fúria, apenas um olhar do malandro ali no balcão em sua ruiva foi o suficiente para partir para o ataque. Ele sacou uma tommy gun, dos anos 50, e saraivou de balas tudo que estava a sua direita, enquanto ia apontando a arma para seu mais novo inimigo, e nunca conhecido.

O homem no balcão pulou, ainda com o copo de uisque nas mãos, por entre as mesas, sacando sua 9mm de estimação. Não esperava ter que usa-la ali, naquele dia. O garçom sacou uma 12 e disparou contra Tarantino, sem perceber que as balas alcançariam antes que disparasse. Ele voou entre as garrafas de Johnny Walker e Jack Daniels, de braços abertos, referência a Jesus. Amém. Um homem estava morto.

Detrás da mesa de sinuca o homem começou a disparar contra Tarantino. E este derrubou sua mesa para formar uma barricada. Mesas só servem de barricadas em histórias assim. A mulher de vermelho, no entanto, continuava andando na direção de Tarantino, ignorando o fato de que ele estava atirando por ela, e porque o homem havia lhe olhado.

O homem acendeu outro Charm e viu que seu copo estava vazio. Correu, entre balas e corvos e sangue de outras pessoas, até o balcão. Se jogou do outro lado e procurou a garrafa de Black Label. Achou um Black & White. Tinha de servir. Bebeu do gargalo e disparou, sem olhar, para o lado de Tarantino. Acho que o homem talvez fosse Clive Owen. Seus olhos brilhavam enquanto atirava. Que seja, era Clive Owen, fumando Charm e bebendo Black&White no gargalo.

Em dado momento, não havia munição na tommy gun, e Tarantino disparou xingamentos em câmera lenta. A câmera lenta é a morte chegando em meio aos furos de bala. Clive joga a garrafa sobre Tarantino, e o acerta no nariz. Tarantino apalpa os bolsos. Será que teria um 22? Clive correu até Tarantino com uma outra garrafa partida ao meio. Era a forma de matá-lo.

Em seu percurso, sentiu o perfume da mulher de vermelho. Ela era uma Scarlett Johanson ruiva, lábios carnudos. Sentada num sofá de couro, apenas acompanhava o duelo, que ocorrera por ela. Clive amaldiçoou o tempo. E voltou-se para Tarantino.

Tarantino sorria, com seu 22 apontado para a cara de Clive. Era a hora. Clive sentiu o primeiro tiro pegar direto no peito esquerdo e enfiou com toda a força a garrafa na garganta de Tarantino, que disparou, no reflexo, mais duas vezes em Clive. Tiros certeiros, um no torax, um no abdome. Clive soltou a garrafa, pendendo ainda em Tarantino, e caiu ajoelhado, sangue jorrando da boca e nariz. Tinha sido perfurado no pulmão. Tarantino não teve coragem de tirar a garrafa, sentou-se na cadeira atrás dele, e mirou uma ultima vez em Clive. Clive acendeu um ultimo Charm e tossiu após uma tragada. Tarantino atirou mirando no meio da testa de Clive, mas acertou de raspão na sombrancelha esquerda. Ele estava morto, e a risca de giz do seu terno se encheu de um tom avermelhado forte. Sangue jorrava.

A polícia não ia chegar, e Clive ia morrer. Fumou o Charm. Era só esperar. Scarlett veio até ele e lhe deu o derradeiro beijo, com sabor de morte, mas puro. Ela saiu, sem piscar. Clive ficou ali, esperando que o demônio o levasse, ou que alguém o salvasse.

O letreiro azul se apagou. E a chuva não cessava naquele canto da cidade.

2010-02-23T11:59:00.000-08:00

eu poderia estar escrevendo de amor, sexo visceral, amizade, balas na cabeça, sangue jorrando. Podia estar com a moral do Tarantino na veia, completamente drogado, ou bêbado. Eu podia escrever isso fumando um cigarro, enxendo o quarto de cinzas. Eu podia escrever sobre índios. Eu podia escrever sobre religiões.

ao invés disso eu estou escrevendo uma justificativa para o fato de que eu não sei mais o que ou do que escrever. Estou no pó, de verdade! e falando francamente, ando cansado das cabeças, querendo relaxar.

não sei se o valium que eu tomo é placebo, mas se não for, ta me matando de preguiça contínua e constante. Eu não tenho com quem falar, nem tenho interesse de achar alguém pra conversar. Eu não gosto do orkut, nem do Twitter, nem do Facebook, todos cheios de trequinhos que não estão me servindo de nada. Não gosto do visual desse blog mas tenho preguiça de mudar, nem tem ninguém pra gastar tempo no msn. Não gosto dos novos RPGs de plataforma, nem dos tradicionais de mesa. O último filme que assisti foi A Festa da Menina Morta e me deixou derrubado. Vejo desenhos quando entro no piloto automático. Relaxei no domingo, as 14 horas dentro de um carro no sol quente e só, não vislumbrei sobre o que eu quero escrever. Não tenho ânimo de fazer comida, apesar da fome, e passei sede a tarde toda.

Não suporto ler a palavra demais escrita "de mais", e cinza "cinsa". Queria enforcar bem davagarinho os perpetradores da língua portuguesa, sem nem ao menos dominá-la com eficiência.

Sabe o melhor? Eu já escrevi um texto desse gênero.

agora chega, vou voltar ao piloto automático, e que o design gráfico me salve

amém

Afogar

2010-02-19T07:21:00.000-08:00

Eu estou afundando em um rio escuro. Para o alto, um resquício de céu azul, agora amarelado, e para os pés a eterna e fria escuridão do rio.

Meus dedos começam a ficar enrrugados, meu corpo não tem equilíbrio, nem sustentação. Avisto uma forma semelhante a minha em meio à escuridão. Parece um tronco de árvore, ou apenas um pedaço de pau, tão desamparado e desengonçado quanto eu. Bolhas de oxigênio deixam minhas narinas e depois, minha boca.

Meus olhos tão arregalados de terror e serenidade não conseguem distinguir nada, e minha cabeça está plenamente vazia. Não há fundo nesse rio.

Seria essa a escuridão eterna da morte? Seria a insanidade dominando meu corpo? Seria o sonambulismo total? Estar dentro do seu próprio corpo sem controlá-lo?

Não há ar, e o frio empurra o corpo mais para baixo. Quando se chega a esse ponto, como se pode imaginar que há volta? Que esperança guarda uma pessoa que deixou-se afundar tanto?

Não pertenço ao mundo lá fora, ao céu azul e ao calor. Eu sou mais essa escuridão. Ela me completa e me faz bem, mesmo que me mate. E ao me matar, ela estará me levando de volta para o berço de meus ancestrais, nesses braços soturnos.

Ninguém vem buscar meu corpo. Ninguém vai reparar que eu sumi lá de cima. Eles não ousarão chegar aqui, e eu não vou tentar sair.

A pressão da água quebra meus ossos mais frágeis. Eu quero me encolher. Tento agarrar minhas pernas e então, como uma pedra, finalmente chego ao fundo.

Lá, sinto a terra macia, sinto as plantas e formas de vida que não conheço roçando meu corpo. Se eu tentasse sair, eles me impediriam. Mesmo olhando para o céu, não consigo ver mais o amarelado do céu.

E que assim se passe a eternidade, até que eu desperte novamente.

Coisa de Buteco

2010-02-18T08:36:00.000-08:00

E aí Zé, o que vai ser?

Campari

Aquele de viado

sem gelo, palhaço, e vê se capricha!

ta a cinco

que roubo, quatro doses disso não valem nem meia garrafa

tem que ter 100% de lucro, saca?

caralho!

Descrição

2010-02-18T08:34:00.000-08:00

ela é singela
não é aquele mulherão, não tem o corpo mais belo nem é bronzeada
ela não tem aquelas combinações de rosto tipo atriz da rede globo
não tem aquela boca carnuda que todo mundo paga pau
não tem seis dedos no pé, nem foi modelo, nem é artista
ela nem prestou vestibular
mas ainda e desde que botei os olhos nela, vi que ela é linda
linda para mim, que seja
em meu estado atual, não tenho tempo para estereótipos

sabe o que me atrai nela?

quando ela se senta no chão, batendo papo, e apoia as mãos nos joelhos
tem um olhar curioso como se visse tudo pela primeira vez e sempre de maneira nova
os cabelos dela passam pelo rosto
e dão ênfase a cada centímetro da face
quando ela fala das coisas de que gosta sua pele arrepia
é visível quando ela gosta de algo
e detesta quando a deixam sem graça
seu rosto enrubesce
e ela olha para o chão como que procurando a máscara
e quando ela me sorrí confidenciando sua opinião
eu sei que quero ela pra sempre pra mim

mas essa é só uma descrição, para entendê-la é preciso vê-la
e eu a amo mais que tudo, sem querer ser óbvio

Aah, Se Ela Soubesse

2010-02-08T17:01:00.000-08:00

Aah, se ela soubesse!

E me guardasse um beijinho solene na bochecha, faria de mim o homem mais feliz, ao estar a seu lado, e sentir seus dedos entre os meus. Queria rir sem graça quando tropeçassemos juntos na calçada. Queria ser o homem dela, e queria que ela soubesse disso e quisesse ser minha mulher.

Acontece que parti, e se ela soubesse como me faz falta abrir a janela de cima da casa e vê-la dançando no jardim, no meio das rosas e das margaridas, procurando as borboletas, enquanto eu, distante e inóspito, observava tudo ao seu redor, ao invés de estudar para entrar na faculdade.

Na hora do almoço, a mãe chamava e eu, por mais que corresse, sempre ficava para trás, enquanto ela, linda como uma bailarina, adentrava a sala e cantarolava. Ela enrolava os cabelos com o indicador, e quando a mãe chamava sua atenção, ela corava, olhava para mim através da mãe e ria, como se eu compartilhasse dos seus trejeitos.

Sua mãe não aguentou o parto, e seu pai ela nunca viu. Veio viver conosco, eu e minha mãe. Mas nunca a vi como irmã, Deus sabe! Eu era garoto, um garoto gordinho, um garoto isolado e tímido, e a mãe não gostava que rissem de mim.

Quando a guerra veio, ela era uma moça de pernas suaves e lindas, cabelos encaracolados e negros, e tinha um perfume suave e inigualável. Eu tive de me alistar, pelo nome de minha família. Faz quase dois anos que não retorno ao lar, e a guerra continua implacável e incoerente. Como ela está? Como está a mãe?

Aah, se eu soubesse....

Profecia

2010-02-07T12:38:00.000-08:00

Se for para queimar, queimemos juntos.
se for para amar, que estejamos sedentos.
quando seus olhos se fecharem eu queimarei seu corpo, e te amarei para sempre, e você?
espero que você me ame e me queime a face
e do sal do teu corpo farei dunas, e do suor, os oceanos
e direi que você será pra sempre minha, no calor e na fúria de nossas mãos

e ele profetizou, sentado na calçada, enquanto via estrelas, após ter conseguido, com todo o esforço que carregava, roubar de sua amiga o primeiro beijo de amor

Divagação

2010-01-21T18:47:00.000-08:00

Falar de amor como se esse já estivesse morto. Esse é o rumo que tenho tomado com a ponta da caneta. Ela passou como uma brisa fresca num dia quente, apenas um vento bom. Deu fogo, mas a chuva apagou, e eu fiquei com a premissa e a promessa. Fiquei de dedos cruzados, esperando o relógio voltar algumas horas.

Ficarei bebendo em sua homenagem, relembrando os bons tempos de bebedeira que vivemos, e que nunca, de fato, existiram. Existe tempo pra tudo nas nossas mentes. Vai ficar guardada aquela manhã em que você disse adeus. Me virei e lembrei da noite de sexo, e fiquei imaginando feliz que tudo era só ilusão.

Coincidentemente, era mesmo.

2010-01-18T16:55:00.001-08:00

"Zé, você precisa aprender a falar de amor, mas não sou eu quem vai te ensinar isso. Vamos continuar juntos na madrugada lúgubre do interior de Minas, e sabe o que mais? Você vai precisar de mim..."

E a cachaça varreu meu corpo, e eu não vi mais nada

Brincadeiras Perigosas

2010-01-15T11:33:00.000-08:00

...me deu um nó na garganta quando ela contou os detalhes de seu corpo, sem pudores, me fitando, e pedindo pra imaginar, sem nunca me dar a chance de tocá-la. Eu fui desconfiado, perguntando discretamete, crente de que algo ali daria certo naquela noite. O que ela me dizia soava a erotismo pra mim, e para ela, apenas mais uma de suas brincadeiras de provocação, como quando eu chegava em sua casa e ela atendia com aquele short azul mais curto, de tecido mais fino. Quando tinha alguém por perto, ela se escondia, escondia as coxas morenas, os braços nus. Eu entrava e ela se encolhia sob a coberta no sofá, vendo alguma porcaria na tv, em dias de chuva.

Mas quando estava sozinha, abria as portas e sem falar nada se virava e saía desfilando, toda ciente do calor que emanava. Eu entrava para encontrar o camarada, meu amigo e seu irmão. E ele nunca percebeu que ela ameaçava mostrar o que eu queria ver, e que eu evitava olhar, mas não conseguia.

Eu fui o escravo de suas brincadeiras perigosas durante meses, e nesses meses, nunca estivemos a sós. No entanto, hoje o parceiro teve de ir rapidamente ao banheiro, e ela chegou, ligeira, com o olhar matador, e sentou-se ao meu lado, conversando coisas que não me despertavam o mínimo interesse. Ela sabia que o papo era vazio, mas sabia que eu só insistia com o assunto porque era com ela que eu estava falando.

Maldita.

Não sei como entramos tão rápido no corpo dela, mas só percebi a tensão do momento quando ela deixou o corpo escorregar, deixando a barriga à mostra, e começou a contar como gostava de seu corpo, de sua tatuagem, em um lugar especial, para poucos.

Acho que a minha cara era a de um cachorro faminto vendo o frango assar na frente da mercearia.

No auge de nosso diálogo, ela me contou segredos de seu corpo e qual carícia a agradaria mais. Eu tive vontade de puxa-la, agarra-la e morde-la. Só pude apertar minha mão, para que a dor tirasse o foco do prazer. Eu olhava a boca dela entreaberta, seus dentes claros, eu olhava tudo e olhava mais, com sofreguidão.

A porta do banheiro abriu e ouvi a voz do meu amigo dizendo palavrões. Ela saiu, lisa e ligeira para seu quarto, e me deixou lá, babando como um bebê, espumando como um epilético. Ela propôs o jogo, e antes que eu me movimentasse, ela deu o xeque-mate...

Maldita!

Malquisto

2010-01-13T10:24:00.000-08:00

Quando se resolve lutar pelo bem, é bom se prevenir: os mocinhos sempre perdem muito mais do que o vilão, ao longo da batalha.

Por que ajudar quem não quer ser ajudado? Por que teimar em seguir em frente, quando todos já decidiram que o melhor é recuar? Qual é o meio termo entre coragem e loucura?

Ajudar alguém não é perguntar se a pessoa precisa de uma mão estendida, é simplesmente estender a mão, sem mais demora, e resolver o problema.

Avançar ao invés de parar e pensar é adiantar-se, bater a mão no peito e gritar que é mais forte! Pode até morrer, mas que foi até o fim, foi.

Não há meios termos. Coragem é ter loucura suficiente pra dizer que vai. Loucura é admitir que o desafio é pesado, mas que não tem porque não enfrentar.

Sou o bom, aquele que ajuda
sou o mal interpretado
não sou nunca aquele que recua
e me recuso a ser um dia derrotado

Ou nas palavras de um sábio:
"Não me entrego sem lutar, tenho ainda coração, não aprendi a me render, que caia o inimigo então"

Metal Contra as Nuvens - Legião Urbana

Alvorada (ou aniversário)

2010-01-10T11:46:00.000-08:00

Começou a distribuição da cachaça entre os blocos do moçambique. Não tinha o que comer, o que podia beber já havia bebido. Estava com saudades.
De quê, não sei...

As luzes não funcionavam bem, e um louco qualquer aproximou-se, oferecendo compainha e consolo. A polícia cantava as garotas da madrugada, coisa bonita. Falei com um mexicano que sabia das coisas, e rimos de idiotices quaisquer. O povo não se animava.

Como seria de costume, a igrejinha da praça abriria suas portas para os bêbados do moçambique, eles fariam promessas, e as pagariam em seguida. Não aconteceu, e algumas pessoas notaram que as portas não se abriam. Pobre Capetinga, nada de bom sai daqui. Achei uns tragos, achei uns fumos, achei novas companhias. Não achei nada tão legal que não pudesse ser substituido. O moçambique recuou, com todos os seus bêbados desanimados, sentindo-se traídos. Mas não houve revolta, apenas mágoa mutua.

Coisa bonita. Não vi estrela no céu, nem luz colorida no chão.

Nem Cigarros, Nem Marcas de Batom. (outra anedota)

2010-01-05T07:48:00.000-08:00

E anoiteceu. Dissemos coisas bonitas um ao outro, e nos beijamos, nos acariciamos.
Fizemos amor pela madrugada, e bebemos juntos, e cantamos juntos, e caímos do céu no amanhecer cinzento.

Pegamos nosso lixo juntos, xingamos juntos, e reclamamos da falta de sol. Você disse que ia ao banheiro, mas não voltou nunca mais!

Fui pra casa a pé, acompanhando um início de chuva, dormi no sofá, mas você não voltava nunca. Quando acordei, corri rua abaixo à sua procura, mas só achei nossa garrafa de vodca em cima de um banco, pela metade.

Nem cigarros, nem marcas de batom. Não achei nada de você.

Amor em proposta

2009-12-17T21:07:00.000-08:00

não te quero nua, quero-te apenas de roupas rasgadas
não te quero com traços limpos, quero tua maquiagem negra da madrugada
mais que qualquer sentimento, imploro tua imagem
sedento que estou de erotismo e paixão

tenho trinta reais, o que podemos negociar?

Natal

2009-12-17T21:04:00.000-08:00

a luz amarela, o cheiro de fumaça
a gente pensa que toda imensidão é amor
eu preciso da luxúria
eu preciso do seu corpo
preciso dar a volta na sua cintura
pra sentir que você é minha

os sorrisos falsos, a garrafa na mão, um copo de plástico
eu tenho amores do passado, mas de noite busco apenas o escuro
e as luzes amarelas de minha infância, tenra infância
não me deixam me achar
e me acabo em você

tento não pensar como estou, tento ser o que eu quero, mas a poesia da noite não me deixa
e nem deixa que eu a concretize
eu estou tão só, jogado na sarjeta, sob luzes amarelas
me ofereça amor, na noite de natal
amor de carne, amor de toque
e eu te darei de presente
um pouco da minha compreensão
enquanto te ajeito entre meus braços
enquanto escorre água da chuva em nossas bocas sedentas

Deus, me ensina a não falar de sexo
mas permita que eu continue bêbado e vivo
até de manhãzinha

livrai-nos de todo mal
amém

Madrugada e Manhã

2009-12-15T16:56:00.000-08:00

Seus cílios, longos cílios, despertavam em todos a mórbida curiosidade, naquela madrugada negra, pregando uma insensata castidade, e eram tão negros e profundos seus olhares abissais. Profundas covas em meu rosto eles geraram, e tão imortais! Ninguém ousou tão longe, nem tão perto de você chegar, quando eu, trôpego e ébrio, perguntei se do seu lado poderia sentar. Você não avisou, naquele instante, de nenhuma angustia contraída, mas percebi, dentro da sua boca, uma fúria oprimida.

Pedi teu beijo, e teu perdão. Depois jurei que estava são. Teu sorriso me disse não, mas o seu corpo estava em prontidão.

A madrugada ainda se iniciava, enquanto eu, pleno, te beijava. Talvez o ato te consolasse, talvez fosse forma de vingança, mesmo que outros largasse, a mim convidou para a tenebrosa dança, e eu persuadido, deitei-me em teus pensamentos, detive nossos corpos, em breve, sonolentos, e disse: sigamos o vento...

Ao longe nos perdemos, na escuridão urbana e marginal. Aonde íamos, ainda não sabia, mas dali surgiria nosso balé carnal. Em qualquer muro da cidade, a chuva quase se derramando, sobre teu busto, tão inchado, e revelando o quanto estava suspirando. Antes da chuva, nos amamos. Depois da chuva, nos despedimos. Ao andar talvez alguns metros, olhamos ao mesmo tempo para trás e sorrimos.

Não dizia adeus o seu olhar, mas o que dizia também não posso adivinhar. Meu olhar não sugeria paz porque daquela guerra eu queria mais! A manhã chegou, dizia o leiteiro. A padaria estava aberta, eu li em algum letreiro. A madrugada, com sua maquiagem pesada, foi-se embora, misteriosa e ressaltada. De manhã, encontrei meu aconchego, no teto de minha cama, tal qual vampiro morcego. A manhã logo se dissiparia, e a tarde de sol me sorriria, e a ela então eu responderia:

Vá tomar no cu

Gargalhadas, aplausos, as cortinas se fecham.

sobre esse texto

2009-12-14T15:47:00.001-08:00

ele não era pra estar aí, porque não está pronto
é fruto de um conto escrito, basicamente, em brainstorm
mas foda-se
muita coisa desse blog será reunida nesse conto fudido que estou preparando, mas tudo deverá ser retrabalhado com o máximo cuidado, em noites chuvosas em que estarei bêbado!

viva o ócio do bêbado, e perdoem os erros caligráficos, dá preguiça fazer revisão

outra coisa que só é legal pra mim:

Não sei se escrevo o conto em modo inovador, levando em conta mais o design da tipografia do que a trama em si

foda-se, foda-se tudo, no fim das contas
o que importa são as sinédoques e o sexo, o resto é pura demagogia pseudo-poética

porra, to muito bêbado!

Prévia de O Caos Original - Sobre o Tempo

2009-12-14T15:36:00.000-08:00

Silêncio
silêncio total
de repente, ouço o gelo trincar no copo
o uisque não vale nem vinte reais
e racha o gelo
e cria ecos

Silêncio
voltei o cigarro à boca
voltei a puxar a fumaça
ouvi o som de papel crepitando
dois centímetros à minha frente

Eu cheguei em casa às seis, e minha mãe tinha feito café
o cachorro não latiu, como não late nunca quando me vê
ele apenas bate o rabo entre o carro na garagem e a parede
o degrau da porta era alto demais, mas o café tinha um cheiro maravilhoso e magnético
infelizmente, não suportei a idéia de que teria de escalar aquele imenso degrau de talvez
seis centímetros

caí, fazendo um som oco no chão
será que eu estaria vazio?
certamente cansado, mas vazio?
fechei os olhos, pesados, e pisquei
o teto branco ardia

mamãe me levantou, me arrastou para o quarto
tirou meus tênis, e me colocou debaixo das cobertas
o dia estava fresco, silêncioso, cheio de cheiro de café
e eu me sentia oco

ora ora ora, dizia papai
bebeu e fumou e deve ter feito Deus sabe lá o que
ele também fumava, mas não bebia, e quanto a Deus sabe lá o que
Ele não saberia dizer o que aconteceu
eu dormi
...
eu dormi?
esse tempo todo estive dormindo?

acordei numa tarde cinza e vazia, com a chuva batendo na janela
o vento urrava e a água entrava
fechei a janela xingando o tempo
e depois, no silêncio ocioso, pairava apenas uma pergunta no ar:

"Quanto tempo eu dormi?"

Algo de Bom no Meio de Uma Vida

2009-12-10T16:53:00.000-08:00

leiam os arquivos do blog, existem pequenas pérolas, neste longo caminho que foi beber e escrever, e beber de novo.

Bonito de sua parte, Zé!
Muito bem, obrigado

diálogo de bêbados

Fim

2009-12-10T16:34:00.000-08:00

eu quero queimar cada tronco de árvore da Amazônia
quero matar à machadadas cada mico leão dourado, e fuzilar cada tucano que sobrevoasse para longe das chamas.
eu queria respirar a fumaça recém saída dos carburadores de caminhões
queria beber a água poluída debaixo dos curtumes
quero tirar a virgindade da jovem mais pura, e torna-la a mulher mais imunda da cidade
queria engolir um saco plástico, e derreter as calotas polares
eu queria jogar cada velho na frente do ônibus que iria tomar
queria explodir as igrejas
queria rasgar a monalisa
martelar qualquer escultura de Rodin
queria matar todos os animais em extinção do zoológico de Londres
eu queria ser um sol prestes a morrer
queria me tornar a matéria negra que puxaria toda a galáxia com a força de minha gravidade
queria ser o buraco negro, de onde nada sai
eu quero espalhar a peste sobre os homens
eu quero todo o mal do mundo
eu sou todo o mal do mundo
eu carrego isso sozinho pela noite, dentro do meu coração
atrás de mim, fica só o frio

Sobre Parar de Sentir

2009-12-08T21:55:00.000-08:00

É sexta feira, e é noite, quero chegar logo em casa.

Mas quando chegar quero te ver nua, esparramada em meu colchão, entre minhas almofadas cor de bronze. Inexoravelmente nua, e reluzente à luz que vem de fora, do poste em frente à casa.

Quero logo tirar minha camiseta, e tirar os sapatos, enquanto você justifica o leve cochilo enquanto aguardava minha chegada, meio rubra de inocência, meio maliciosa, dizendo que estava me esperando, porque era especial aquela noite.

Foda-se o motivo de ser especial a noite!

Descalço, só com o jeans, que não deu tempo de tirar, quero escalar o colchão até seu vente, e de um impulso só, quero beijar tua virilha, e quero te chupar vulgarmente.

E , enquanto te invado com minha língua acida e exasperada, levarei minhas mãos até teu seio macio e carinhoso, apalpando primeiro com veemência, depois com selvageria, enquanto você, em falsa castidade, tenta sem forças afastar minha cabeça do resto do seu corpo.

E com a outra mão, mais ousada, quero chegar a teu rosto, e despontar o dedão em sua boca, que me reprime, avermelhada de batom, entre sussurros, pedindo mais, e gemidos discretos, para fingir que está brava. Quero beijar teus lábios rosados, e mergulhar minha língua na vastidão do seu interior, quero cavar, sentindo seu gosto, seu sabor, sentindo suas costas se arquearem, seu corpo se contorcer.

Não posso negar minha glória ao sentir você, molhada, de suor e tesão, tentando em vão se desbobrar, desviando o pensamento do prazer, da luxuria. Até sinto você dizendo não quase sem voz, trêmula, por permitir que eu invada seu intimo.

Imagino seus pensamentos, presos entre a vergonha e a safadeza completa. Ah, imagino você curiosa, perguntando de seu próprio sabor.

E então, agora ruidosa, quero sentir você se contorcer por dentro, quero sentir sua penugem arrepiada, quero sentir seus poros saltando a pele, suas coxas enroscadas em minha cabeça.

Não sossegarei enquanto não sentir o sabor de seu orgasmo, enquanto não sentir, com as mãos, sua febre, seus cabelos colados na testa e o colchão enxarcado...

Após sugar todo seu sabor, verei você desfalecer na minha frente, nua e brilhando, suada, e ainda com o aroma do seu sexo no ar, quero puxar aquele livro, que deixei no criado mudo, um Raduan Nassar.

E quero folhear suas páginas, enquanto sinto, deitado no calor de teu ventre, pequenas contrações de prazer, atordoada que você está, e molhada e sensível.

Quero ler em voz alta, confidenciando com o silêncio mortal de meu quarto,

“é a minha loucura, Pedro, é a minha loucura”...

E quero dormir em paz, esquecendo o frenesi do dia que passou, deitado sobre seu ventre, sobre sua pele alva.

2009-12-07T13:12:00.000-08:00

0,0,0,0,0,0,0,0,0,0,0,0,0,0,0,0,0,0,0, e a cada 50 textos aparece um comentário.

Isso é ser especial!

consulta ou momento atual

2009-12-07T12:04:00.000-08:00

eu aperto o F5 de 3 em 3 minutos, atrás de qualquer atualização em qualquer site ou rede social.
eu entro de meia em meia hora nos blogs que gosto atrás de novas postagens ou comentários interessantes.
eu procuro pessoas no msn, mulheres, amigos, mas não encontro ninguém interessante pra conversar.
eu tomo uma caneca de café transbordando e minha mãe grita comigo.
eu passo as manhãs dormindo e passo as tardes lendo, ou olhando pra janela com fundo cinza, apontando pra rua.
os dias estão cinzentos, a comida sem gosto, e as companhias, de qualquer natureza, estão escassas.
à noite assisto metropolis ou clube da luta, ou o assassinato de jesse james pelo covarde robert ford.
não posso beber pois, por causa da bebida gelada no frio, peguei dor de garganta.
tenho mais sono que o normal, e de madrugada fico plantado na cama, sem conseguir dormir.
eu tenho devaneio com algumas pessoas, o que elas poderiam fazer por mim e o que eu poderia fazer com elas, mas são coisas impossíveis ou inconcebíveis.
tomo valium, tomo remédios cujo nome não sei, ouço musica e não absorvo nada.
entro em comunidades e acho todos os tópicos imbecis.

tem remédio pra isso?

2009-12-05T21:04:00.001-08:00

O mundo te inibe, o álcool te liberta...

de que? Eis aí, algo pra se sentar, pensar e beber mais um gole...

recíproca e recíproco

2009-12-05T21:01:00.001-08:00

não aguento mais o seu sorriso, não suporto suas promessas, não me canso de imaginar quem é, quem será, ou quem foi, que invadiu a sua vida e fez você fazer de conta que eu não estou mas nem aí, enquanto sai passeando, desabrochando, e cada fio de minha barba se arrepia de pensar o que não pensei com você por perto, pra te botar na parede, pra te jogar a verdade...

Estado e Literatos

2009-12-05T08:30:00.000-08:00

Hoje estou bêbado, mas para o assunto que quero tratar brevemente, acho que não é obstáculo...

Olhando pela internet algumas pessoas que escrevem, assim como, e melhor até, textos, não pude deixar de analisar o mercado editorial no Brasil.

Eu vejo Herman Hesse, Raduan Nassar, Clarice Lispector. Olho para caras como Stephen King, Kerouac, Benedeti, e também para James Clavell.

Eu vejo pessoas que escrevem tão bem quanto esses autores, mas que estão em blogs.

Primeiramente, também possuo essa porra de blog e não quero desmerecer quem tem o seu, mas acho que tantos talentos nem sequer tentarão publicar algum livro, ou porque não vêem nisso vantagem, ou por que sabem que no fim das contas, no nosso país não dão o valor merecido a certos tipos de literatura...

Eles preferem Crepusculo, Harry Potter, e qualquer coisa do Paulo Coelho.

Pena, tenho lido tantos textos bons de autores tão mais instigantes e intrigantes...

Guardarei, no entanto, o sagrado contato com certas pessoas, e egoisticamente, lerei seus melhores textos, pulando e bebendo em meu quarto, porque o melhor desses autores quase anônimos, é que eles sabem como tocar as pessoas, no silencio de seus quartos e salas, na fumaça de seus cigarros ou no ar puro de suas manhãs.

2009-12-03T10:58:00.001-08:00

Sinto crise nesse blog, parece que ele entrou em coma depois de uma grande dose de êxtase...

Entrega

2009-12-01T11:31:00.000-08:00

não estou bêbado.

é um bom começo para esse texto, que escrevo como certo desabafo...

sou um cara cansado. Meus cabelos caem, mas não posso me dar ao luxo de ser careca porque tenho tantos cabelos que eles crescem de novo. Passo horas sem comer, muitas e muitas horas, mas ostento barriga, talvez do álcool, mas não deveria ser só por isso, é anti-natural.

eu não fiz esse blog esperando que fosse muito lido, ou talvez, bem no início, tivesse alguma expectativa, mas aprendi a viver sem expectativas, pois quando tenho alguma, a casa desabe em minha cabeça.

tenho metas! Quero reconhecimento em minha área, e não ser pop star, mas quero ser respeitado quando sussurarem meu nome em bares e escritórios, porque nunca tive respeito nem do meu próprio pai, em momento algum da vida, e poucos dão ouvidos ao que eu tenho a dizer e ler.

durante minha adolescência, fui humilhado diária e invariavelmente na escola, e apesar de meus apelos de socorro, a situação só degringolou.
sou grato a todos que me maltrataram, porque criaram, dessa forma, um monstro em mim, mas um monstro de caráter.

e vivo assim, de batalhas inglórias, em pé num campo de guerra, quando todos se deitam fingindo estarem mortos ou gravemente feridos. Encontrei pessoas na minha vida, que me ajudaram a caminhar, e que inseriram, como que em uma lavagem cerebral, valores que nunca esquecerei ou deixarei de aplicar.

sabe o que faz pessoas se entregarem assim, em palavras, ao mundo ou a ninguém? Uma arma apontada para suas cabeças. Mas comigo não é bem assim, basta escrever aqui que não sou amado como desejaria, que gosto de lutar pra ferir e ser ferido.

E não estou bêbado, quando deveria estar.
E bebo, quando deveria permanecer sóbrio.

eu sou um cara simples, quero escrever algum livro com meus textos, meus erotismos e medos, gosto de beber café e de rock, gosto de alcool, gosto de andar sem rumo, de noite, bêbado, e se tivesse um pouco mais de força no pé, esse blog seria inteiro sobre mim.

Depois de Anticristo

2009-11-29T10:21:00.000-08:00

Aaah... e esse tormento que não tem mais fim, entrou por nossas portas e janelas, queimou os quadros e rachou as paredes. Esse tormento, pecado meu, veio assim de repente, marcando de sangue nossa cama, nosso lençol, e fez surgir cinzas em nosso jardim.

Esse tormento levou as vidraças e cortinas, os livros do escritório, e causou pânico em nossos corpos. Esse tormento, tão avassalador, desfigurou nossas bocas, emoldurou nosso sexo, e amarrou cordas em nossos pescoços...

Entre Parênteses

2009-11-26T07:22:00.001-08:00

...A gente acha que qualquer tormento é amor...

Ensaio Sobre o Caos Original (1° peça)

2009-11-25T18:18:00.000-08:00

Eu saí furioso, e o céu ardia em chamas, sabia que era o maior pecado que minha mãe havia cometido, quando era jovem e metia os pés pelas mãos, voltava magoada e com dores pra casa, às três e às vezes quatro da manhã, ouvia do pai um sermão e sentia um tapa, depois ia se deitar pensando na cagada que carregaria nos braços pelos próximos anos.

Nem liguei. Cruzar a rua seria a maior rapsódia homérica de minha vida. Lí tanto Nietzsch que nem sei como mantinha os olhos abertos, mas olhava a rua e pensava só em como poderia haver ali um buraco, uma hemorragia, e logo eu cairia.

Minha mãe quebrou o pau porque fuma mas não quer me ver fumando. Pra ela eu sou um, pro mundo eu guardo outro, e fui caminhando até a próxima calçada, dentro do buteco.

Com o Presidente ao meu lado, recordei Vinícius e seus amigos, o wisky escocês, o wisky nacional e bom... pra mim ali tinha de ser o Presidente mesmo. acendi um cigarro e sorri pra mim mesmo pensando em quanta bosta havia assistido na novela das oito. Que merda, acho mesmo que existem cortinas tampando a real cara de medo do mundo, acho que os pintores viam isso, acho que Munch pintou o grito vendo isso.

Se cada cabeça fosse um sol, que puxasse tudo ao redor para sua gravidade, será que absorveríamos as memórias dos que passaram por ali? Puta devaneio, eu devia estar meio chapado quando lí sobre os buracos negros. O mais provável seria que houvesse a supernova, ou explodir levando tudo, como os homens bomba.

Apaguei o cigarro, sequei o copo, devia ser cedo ainda pra caçar uma putinha.

De putas eu entendo...

Rodei a pé os bairros mais podres vendo as casas mais lindas do passado, agora enrrugadas, ou mortas, como suas donas deveriam também ser. Acho que rodei por umas duas horas e não vi mulher. Decidi voltar pra casa e ver pornografia na internet.

Mas minha mãe estava lá.... porra, achei melhor voltar pro buteco, e no caminho encontrei uns camaradas e umas mocinhas lindas. Iam para uma festinha, putaria discreta, no apê de um universitário bostão.

Lá eu tomei umas na faixa, e de repente vi o quanto meus pensamentos pulsantes tornaram-se obsoletos! Há algumas horas pensava em buracos negros e métrica de poesia, e agora ouvia qualquer coisa eletrônica e tentava comer uma garota.

Vi uma sentada, de óculos, num sofá mais de canto, e não exitei em chegar junto. Ela parecia adorável, tinha rosto inocente.

Eu era a supernova acontecendo, levei ela no papo, e logo já fiz dela meu brinquedo, no quintal da casa. Pra ela, foi sexo, um beijo e um adeus, mas pra mim foi retomar, de braços abertos, todo o caos original, o pecado de minha mãe, as camadas do meu chão, o presidente e o Vinícius.

Ela vai chegar em casa e vai pensar na cagada que fez, mas não agora. Agora ela veste a calcinha, meio envergonhada, como se eu fosse o primeiro, o violador e eterno amante, vilão de novela mexicana.

Acendi outro cigarro, e deixei pra ela a fumaça. Coitada, sou apenas um verborrágico

Fake

2009-11-23T03:44:00.000-08:00

"Olá, decidi escrever esta mensagem, pensando nesses ultimos meses em que nos conhecemos, por vias gerais da internet, como MSN, Orkut e afins. Entrei no seu perfil e me impressionei com sua beleza estupenda, e também com a quantidade de comunidades a que você se uniu. Gostei principalmente daquelas relacionadas a matemática e física quântica.

Fiquei estupefato quando lí no seu perfil que sua série favorita é Jornada nas Estrelas, e que você gosta de jogar Line Age no sábado à noite, e que largou do Line Age para conversar comigo. Não conseguia crer que aquela linda morena de olhos verdes, que tinha apenas fotos de praias e baladas, gostava de xadrez, ouvir Mozart e música celta. Nossa, quase chorei quando lí que você tem a edição definitiva em capa dura do Watchmen, e uma coleção vasta de revistas do Homem Aranha!

Também não gosto de modinhas como Crepúsculo, e adorei ler no seu twitter que você sente nojo de Harry Potter, mas que ama O Senhor dos Anéis, e joga Magic com amigos da escola.

Pensei que finalmente havia encontrado alguém que me entendesse de verdade, e nossa conversa foi muito legal! Pensei que realmente existisse alguém que não visse apenas os óculos de armação grossa, o cabelo desgrenhado e a barbaq mal feita na foto do msn. Pensei que havia encontrado alguém que gostasse de ficar horas e horas na net procurando jogos de computador raros, e via suas fotos no orkut avidamente!

Eu estava apaixonado por você, Patrícia, até descobrir que na verdade, seu nome é Pedro, e que estudamos juntos na quarta-série, e me lembro bem de que você foi sempre aquele cara que mais pisou em mim.

Você me humilhava e me humilha! Como pode alguém com mais de trinta anos ainda querer discriminar outra pessoa. Somos iguais, eu e você! Não nasci diferente de ninguém, mas você insiste em me perseguir, fazendo-se passar por uma jovem garota, e iludindo um homem solitário.

Mas existe algo pelo qual você não espera: eu estou indo até aí, na sua casa, pôr um fim nessa história de humilhações!

Esteja pronto para o pior!"

Essa mensagem foi encontrada na cena do crime, onde jaziam dois corpos, o de Pedro e o de Adilson. Ao que tudo indica, Pedro teria provocado Adilson, fazendo-se passar por uma mulher que estaria apaixonada por este. Adilson, ao descobrir a farsa, dirigiu-se à casa de Pedro, munido de uma espada de enfeite, modelo semelhante às espadas inglesas usadas na idade média. Apesar de falsa e sem fio, a espada era de metal e era pesada. Um golpe bastou para desfigurar completamente o rosto de Pedro.

Adilson, após desferir o golpe, parece ter se sentido mal, e teve uma parada cardíaca. Quando a esposa e os filhos de Pedro chegaram em casa, viram Adilson, já morto e frio, no chão da sala, e no escritório, a arma do crime (a espada), e o corpo de Pedro, perto do computador.

Cowboy Bebop

2009-11-11T19:19:00.000-08:00

Fazendo uma sequência ao assunto abordado no texto anterior, queria me direcionar mais a um ponto: a animação que me fez chorar, e que até agora me emociona, três dias depois, e que me motivou a escrever essa palhaçada íntima agora.

Cowboy Bebop foi um anime lançado em 1998, com 26 episódios, ambientação batida (aventuras espaciais), mas com uma série de singularidades que, não sei se por respeito ou incapacidade, nunca foram copiadas.
A maior parte dos episódios é fechada, com começo, meio e fim. Há uma infinidade de referências à cultura pop, tipo filmes como Alien, O Bom o Mal e o Feio, entre outros. Há equilíbrio entre comédia, romance, tragédia e ação. O Bebop é um movimento de Jazz da década de 40, que permeia a animação. Há um clima noir na trama, os personagens são complexos e profundos. Os protagonistas são extremamente cativantes, e há glamour. O vilão é perfeito para a trama, apesar de aparecer em pouco mais de 4 capítulos.

Essa animação percorreu o mundo, fez muito sucesso, ganhou uma animação em longa-metragem que chegou a passar nos cinemas brasileiros. Cara, esse desenho é foda, tem estilo, protagonista cool!!!

Hoje, os otakus só pensam no Naruto e no One Piece...

A primeira parte séria do desenho já foi de tirar o fôlego, não perde em nada para os filmes de John Woo nos tempos em que foi mestre da ação.
A segunda tem um final triste e angustiante, e ao final, nos deixa o cenário principal do desenho: o espaço.

Sabe como é angustiante ver algo se acabar, por qual motivo for, e depois mergulhar na imensidão e quietude do espaço???
Eu sei, o desenho passa isso.

Nos dois episódios finais, eu tremi a cada nova revelação. Nos momentos finais, não podia me conter. Só uma coisa diminuiu a intensidade do momento para mim: Eu já sabia o final. Há muito eu lí o fim da trama numa revista imbecil que tinha um guia de episódios.

Ainda estou desacreditado e angustiado, como se tivesse sido expulso do universo daquele desenho, e estou desabafando isso aqui, porque não tenho com quem conversar pessoalmente a respeito.

(obs: no desenho há uma homenagem ao Brasil, que são três velhos com os seguintes nomes: Antônio, Carlos e Jobim. Você subestimaria a capacidade de transmitir emoção de uma obra tão versátil???)

Link para a abertura do desenho

link de encerramento do desenho (música belíssima!)

Emoção, Mídias e Arte

2009-11-11T19:04:00.000-08:00

Você é do tipo cético, que não se interessa por arte ou diferentes mídias?
Ou você é ousado o suficiente para arriscar seu tempo em novas experiências?

É, então, é disso mesmo que vou falar. A começar comigo:
Eu sou fã de rock, mpb, e algumas coisas alternativas, dependendo do momento. Sou cinéfilo, um cinéfilo sempre em desenvolvimento. Amo de paixão quadrinhos, mas sou obcecado por mangás e animações, principalmente as japonesas.

O motivo de eu querer escrever esse texto é simples, e não nego: chorei assistindo o final de uma animação japonesa, um anime, para televisão.

Calma, eu não sou emo, e nem otaku. Não me identifico como nenhum desses dois gêneros, e não faço uso de seus trejeitos. Nunca fui em eventos de anime, por exemplo, e não sou chegado em cosplay.

Quem nunca chorou em um filme? O primeiro filme em que chorei foi Coração de Dragão. Titanic é um filme que faz mulheres e crianças chorarem, já eu chorei em Gladiador, O Ultimo Samurai. Já chorei ouvindo O Último Romance e O Velho e o Moço, do Los Hermanos, e chorei ouvindo Perfeição e O Teatro dos Vampiros, do Legião Urbana. Sem falar da angústia que você sente quando quer chorar e não chora, diante de algum empecilho, ou pela vergonha de si mesmo, preconceito imbecil.

Sabe... nunca achei ninguém que me compreendesse nos aspectos emoção, mídia e arte. Como dar crédito a um cara que joga video game e em seguida lê Alvares de Azevedo?
Como gostar de um cara que gosta de Dragon Ball e Ingmar Bergman ao mesmo tempo?

Bom, eu não achei nunca alguém como eu. Caras que gostam de desenho no geral, gostam é de coisa da moda, enquanto eu prefiro explorar os grandes clássicos, coisa underground e alternativa. Poucos assistiram a animação "Um Dia de Nazista" do pato Donald, em que ele sonha que é nazista, como se estivesse no inferno. Propaganda americana contra o nazismo! E o que dizer da animação da década de 90 do Mickey em que ele troca de corpo com um monstro? Não lembro a porra do nome disso agora, mas sei que foi extremamente influenciado pelo Expressionismo no cinema, da década de 20.

Então, puta merda, a Pixar é composta de adultos que variam dos vinte aos quarenta anos... cara, como alguém com trinta pode chegar e dizer "desenho é coisa de criança"???

Chorei no final do Kingdom Hearts 1, e quase chorei no fim do Final Fantasy 8. Cara, são games!!!

Enfim.

Um dia, você se senta no sofá de casa, e resolve dar uma chance ao Rei Leão, e quando você menos espera, o pai de Simba morre. Você sente aquele maldito arrepio, que te incomodou quando o Maximus morreu no fim de Gladiador, ou de quando você foi em algum sohw dos titãs da ditadura, e ouve Pra Não Dizer que Não Falei das Flores. Você sente o arrepio quando ouve Love me Tender, do Elvis. Mas não, não poderia uma animação transmitir a angústia, o sofrimento, o amor, da mesma maneira que a voz apaixonada do Elvis transmite, ou de quando o Jack vai afundando no oceano, congelado, após o naufrágio do Titanic!!!

Cara, eu chorei vendo Santiago, um documentário foda sobre dois homens, o mordomo cujo nome é o título da obra, e o narrador, que é o diretor, e que foi imaturo na época das filmagens.

Unindo os três itens do nome desse texto num parágrafo, diria que não importa qual a mídia, ela transmite emoção, por isso, mais cedo ou mais tarde, recebe o status de arte.

(Quase chorei no final de Watchmen, tanto da HQ quanto do filme)

Sobre Estar Lúcido

2009-11-09T18:02:00.000-08:00

Real é amar, e eu não sei amar, sem ter comigo a embriaguez
lucidez é estar vendo o preto no branco e eu quero as cores
e eu quero as coisas diferentes e divinas
que por qualquer razão natural ou não me fazem colar a cara no chão

espernear, e dizer que sinto muito, mas não sou eu... é você
e você, propositalmente, nunca está lá pra ouvir

E estar lúcido é não ser lógico, é não ser sincero
e eu quero as coisas claras e limpas
quero misturar os objetos
quero dadaísmo

quero sono, mas não tenho
quero valium, mas não tenho
quero dinheiro, mas não tenho
bebi perfume e não morri
engoli pilhas e baterias e não morri

se é sobre estar lúcido, é sobre acordar nu num deserto

Formas e Reformas

2009-11-09T17:57:00.000-08:00

Preto é o Estado

Branco, a monarquia

o vermelho é a revolução

adentrando o poder

em busca de liberdade

de um ideal roubado

quando esse cartaz foi feito para acabar com os czares na Rússia

70% da população era composta por agricultores e/ou analfabetos

Isso é o que eu faço

Design

Praça Coronel Ozório

2009-11-09T17:42:00.000-08:00

Outrora centro da velha cidade, outrora doce local de inúmeras e singelas paqueras, jaz hoje, podre e fedorenta a praça Coronel Ozório.
Era florida, e tinha árvores vigorosas, onde jovens apaixonados cravavam seus nomes em corações perfurados por flechas.

Davam voltas e mais voltas, mulheres de um lado e homens de outro, indo de encontro, rodando como pássaros no sereno primaveril.
Margaridas eram arrancadas de seu gramado, e eram dadas às garotas, quando não se pulava o muro de algum velho que morava logo ali em frente, para roubar-lhes a rosa mais carmesim.

Hoje, onde haviam margaridas, resta apenas capim e cupim, além de latas de cerveja, e cigarro.
Ali no coreto, antes boêmios recitavam poemas, cantarolavam suas serenatas, e recebiam palmas.
Hoje o espaço é dividido por mendigos cujo passado é um sonho perdido, e hippies cantam Beatles ou Janis Joplin, fumando maconha batizada, semi-nus, pregando paz e amor sob um chão sórdido.

Temos, na antiga casa, viciados com suas seringas, jovens de quatorze anos que por ali se vendem, e por ali se limpam. Há tortura, há ressentimentos, e uma distância enorme entre cada pessoa que se agarra a um poste.

Passo sempre por ali, bêbado, de certa forma, faço parte do cenário macabro. um dia, junto meu cobertor e uma muda de roupas, vou me marginalizar, me drogar e nadar na imundície que eu mesmo produzi.

A doença é a coluna da sociedade. Não peça que ela perca a postura por você.

Paralelo: Pós-Punk e Indie Rock

2009-10-23T09:27:00.000-07:00

No início da década de 80, o Joy Division estourava, e em 1980, o próprio vocalista, Ian Curtis, cometeria suicídio, talvez por estar dividido entre duas mulheres, talvez pela epilepsia, que o atrapalhava cada vez mais, talvez por pressão da banda!? enfim, ali, ele se tornaria um ícone, e o Joy Division, banda rústica e muito down, faria fama. Ouvindo hoje uma banda que conheci recentemente, o The Rakes me lembra a pegada rústica do Joy. Essa é a base do paralelo que quero traçar.

Poucas bandas resistiram tão bem ao tempo, de modo geral, em qualquer vertente do rock. O heavy metal é mais underground? Menos? Acho que a resposta é que: ainda é underground. Contudo, nos anos 70, esse segmento teve seu ápice, e depois, essa vertente desapareceu da mídia. Hellacopters e The Darkness são exemplos de bandas novas seguindo esse som, Metallica é uma banda antiga que ainda não caiu, e o Iron Maiden... bom, anda caindo aos pedaços.

Do pós punk, temos o U2, que pra mim hoje é mais marca que banda, com todo o respeito a quem ama. Acho que o Bono já foi mais cantor e menos político, e não acho One a melhor composição de todos os tempos.

Nos anos 2000, aparece o Strokes, que possui um estilo carregado, diferente da fase zumbi do rock nos anos 90. Lembra do Rolling Stones? Pode não ter influência, mas lembra coisa velha. Olha onde os caras foram!!!

O Kings of Leon recolocou o folk rock no mundo pop, e vem transformando esse som. Hoje há quem diga que é boy's band, mas Only By The Night não tem só Use Somebody, tem Sex on Fire!

O Killers e o Interpol, acredito eu, foram as bandas que mais sugaram dos anos 80. The Killers é um mistureba que deu certo, e a cada cd eles buscam uma influência. Nesse aspecto, são o que David Bowie foi no seu visual: camaleões. O Interpol é muito Joy Division, muito Cure, e extremamente pós-punk, mas isso não quer dizer que não tenham sua própria pegada.

Enfim, o White Lies é puramente anos 80. Sufjan Stevens é Donovan, e apesar de não se encaixar nesse paralelo é bom lembrar dele, pois de fato é o sucessor do Donovan. O próprio David Bowie apadrinhou o Arcade Fire, Franz Ferdinand é o oposto do Joy Division e The Vines é um tipo de reencarnação dos Beatles, antes de a fama subir à cabeça dos fãs.

Resumindo essa parafernalha, o ponto onde quero chegar é que o pós punk influenciou a nova geração do rock, e salvou o próprio gênero do rock do ostracismo. Grande verdade é que nada é puramente original, mas essa reciclagem foi importantíssima, e gera bons frutos há quase 10 anos.

"Tá, mas eu acho o Simple Plan muito melhor, e acho que o Emocore é o futuro do rock!!"

Só uma coisa sobre o Emocore. Me parece uma mistura do punk rock com o gótico. No fim das contas nem protesta nem adentra a escuridão dos seres humanos, e fala muito mais de amor. Sei lá, não é tão Hardcore, é um outro tipo de reciclagem.

Fuck

Anedota

2009-10-08T16:26:00.000-07:00

Catarse, Letargia, Depressão, Álcool,
Sono

Um sopro, e eu desmorono!

Anedotas para mim, suspiros pra você
um copo d'água, uma garrafa de gim

eu não sei o que é melhor pra mente e pior pro corpo

O Bloco dos Não-Felizes

2009-10-08T16:21:00.000-07:00

Vem aí, sem orgulho algum, debaixo de fantasias jocosas
O BLOCO DOS NÃO-FELIZES!!!
e eles sabem que o são, por isso estão ali.
Bailarinas que nunca dançaram no palco, assombradas por um fim de tarde nublado.
Homens e mulheres, coxos e coxa, anciosamente aguardando por ... sabe-se lá o que
os analfabetos, com suas coleiras, sendo levados por seus donos, macaquinhos.
Vem o eco-bobo, bem intencionado no início, e agora sem argumentos
vem o ator de pornô, antes com potência assegurada, hoje inseguro e injustiçado.
A madame velha, com seu poodles velhos, veio no seu casaco de peles velho, feito de animais velhos, ecom jóias que fedem a velho e perfume velho
Bilhões de poetas chorosos de paixões.
Os ultra-romanticos, olha eles, vem aos milhares!!!
Foram confundidos com garotos chorões.

Todos eles são não-felizes. Não os confunda com infelizes, oras. Um infeliz é nada mais que alguém invejoso, que diante da alegria alheia, se vê a desdenhar. Os não-felizes são aqueles que nunca viera ma desfrutar do sucesso, ou dele se perderam, por serem vagos demais.

eles não pulam, as crianças não os seguem. Não tem família, nem cachaça, nem cigarro. Estão calados, batendo tambores ocos, como suas mentes.

Dêem as boas-vindas ao Bloco dos Não-Felizes, que chegarm uns oito meses atrasados para o Carnaval.

Cumplicidade

2009-10-01T21:14:00.000-07:00

Há de ser alguém como eu, prestes a se matar, que vai te levar, inconsciente, até o fim da linha, até a verdade absoluta.
E você, minha cara... onde poderia me levar, a não ser até uma cama macia, com cheiro de flores, esperando carícias ilimitadas?
E vibraríamos, sorridentes, um para o outro, enquanto veríamos as inverdades da vida numa tela de hollywood.
Eu iria ficar vermelho de cerveja, alvejado por saudade, esperando seus beijos.
Seria eu a cobiçar teu corpo, e você a dizer "pára"

É amor o que a gente sente?
sei não, pensei que fosse.

Ofensa

2009-09-24T11:13:00.000-07:00

Eu sou um quase nerd.
Não, na verdade, eu apenas absorvo algo da cultura pop, tento digerir aquilo e vomitar minhas próprias palavras. Vejo muitos filmes, que falam de amor e ódio, de variadas maneiras. O mesmo ocorre com livros e canções. Tanto material sobre paixões, brigas e reconciliação.

O ponto onde quero chegar é que, por exemplo, quando o Amarante escreveu o Último Romance, que ele mesmo explica ser uma canção falando do amor de dois velhinhos, ele não necessariamente precisou viver o amor como um velho, até porque ele não é velho, não é mesmo?
Quando muito, quem se apaixonou foi um avô dele. Ouele viu dois velhos juntos na fila do pão e construiu aquela paixão. ele é compositor, a mente dele não é tão inflexível a ponto de ele não construir uma paixão.

Digo isso, pois alguém me acusou hoje de escrever todos esses textos direcionados para uma pessoa, que, francamente, não está presente em minha vida. Como poderia ser?

Ao invés de apoio recebo ciúme?
então eu sou o velho que se apaixona numa garota de 13, 14 anos? Me masturbei trancado no quarto pensando na professora, deixando de lado minha amada bola de futebol? (nunca gostei muito de futebol).
Decerto eu já morrí umas duas vezes, fiquei cego e fumei um cigarro e fui assassinado em seguida.

Afinal, a única coisa que tenho na minha cabeça são memórias do que já vivi. Nunca absorvi uma paixão admirável ou amor inocente de um livro, revista ou propaganda de pasta de dente. Nunca fui influenciado por um clipe em que o mocinho fica sem a mulher no fim. Quando eu fizer um filme de ficção científica espacial, creiam-me, terei vivido aquilo tudo, seja morrer na boca de um alien, seja andar na superfície do sol, porque não posso escrever nada a partir da imaginação, tenho que ter vivido tudo aquilo...

certo, Isabela?

Nota

2009-09-21T20:55:00.001-07:00

Ando meio erótico

O Rascunho

2009-09-21T20:53:00.000-07:00

Quis escrever tudo
quis te escrever inteira
de maquiagem pesada, insólita
quis te ter no meu papel, com fúria
e aos berros, enquanto embebecido em álcool
quis tocá-la em acetato, queimar teus desenhos e escritos
quis tecer teus cabelos com meu nanquim

Não posso meu Deus, jamais ter aqui quem desejo
não posso também negar
mas esconder essa ternura me dói tal qual facada no peito
me dói não te dar torpor

quis te fotografar em preto e branco
quis fazer de suas canelas finas os pilares de minha existência
quis fazer do sal da tua pele o doce da minha loucura
ensandecido, quase me debruço no papel
procurando lá o seu perfume

Que o vazio me acometa, que minha mente se espaireça
não quero mais sofrer, mas não quero jamais passar um dia sem te ver
por isso, com sofreguidão, te listo em meu caderno
te rasgo a toda hora, e reescrevo indignado
não posso te retratar inteira, não posso ter da tua carne sequer a ponta
não posso ver teu cerne, nem consigo ver o fundo de seus olhos
Lascívia. Sofreguidão. Desejo inato de fazer você

ter você é proibido! Desejar você é inevitável.